# A Book of Strife in the Form of the Diary of an Old Soul

## DEDICATION

| Sweet friends, receive my offering. You will find
| Against each worded page a white page set:---
| This is the mirror of each friendly mind
| Reflecting that. In this book we are met.
| Make it, dear hearts, of worth to you indeed:---
| Let your white page be ground, my print be seed,
| Growing to golden ears, that faith and hope shall feed.

| YOUR OLD SOUL

## JANUARY

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1\.
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| LORD, what I once had done with youthful might,
| Had I been from the first true to the truth,
| Grant me, now old, to do---with better sight,
| And humbler heart, if not the brain of youth;
| So wilt thou, in thy gentleness and ruth,
| Lead back thy old soul, by the path of pain,
| Round to his best---young eyes and heart and brain.

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2\.
:::

| A dim aurora rises in my east,
| Beyond the line of jagged questions hoar,
| As if the head of our intombed High Priest
| Began to glow behind the unopened door:
| Sure the gold wings will soon rise from the gray!---
| They rise not. Up I rise, press on the more,
| To meet the slow coming of the Master\'s day.

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3\.
:::

| Sometimes I wake, and, lo! I have forgot,
| And drifted out upon an ebbing sea!
| My soul that was at rest now resteth not,
| For I am with myself and not with thee;
| Truth seems a blind moon in a glaring morn,
| Where nothing is but sick-heart vanity:
| Oh, thou who knowest! save thy child forlorn.

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4\.
:::

| Death, like high faith, levelling, lifteth all.
| When I awake, my daughter and my son,
| Grown sister and brother, in my arms shall fall,
| Tenfold my girl and boy. Sure every one
| Of all the brood to the old wings will run.
| Whole-hearted is my worship of the man
| From whom my earthly history began.

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5\.
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| Thy fishes breathe but where thy waters roll;
| Thy birds fly but within thy airy sea;
| My soul breathes only in thy infinite soul;
| I breathe, I think, I love, I live but thee.
| Oh breathe, oh think,---O Love, live into me;
| Unworthy is my life till all divine,
| Till thou see in me only what is thine.

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6\.
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| Then shall I breathe in sweetest sharing, then
| Think in harmonious consort with my kin;
| Then shall I love well all my father\'s men,
| Feel one with theirs the life my heart within.
| Oh brothers! sisters holy! hearts divine!
| Then I shall be all yours, and nothing mine---
| To every human heart a mother-twin.

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7\.
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| I see a child before an empty house,
| Knocking and knocking at the closed door;
| He wakes dull echoes---but nor man nor mouse,
| If he stood knocking there for evermore.---
| A mother angel, see! folding each wing,
| Soft-walking, crosses straight the empty floor,
| And opens to the obstinate praying thing.

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8\.
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| Were there but some deep, holy spell, whereby
| Always I should remember thee---some mode
| Of feeling the pure heat-throb momently
| Of the spirit-fire still uttering this I!---
| Lord, see thou to it, take thou remembrance\' load:
| Only when I bethink me can I cry;
| Remember thou, and prick me with love\'s goad.

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9\.
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| If to myself---\"God sometimes interferes\"---
| I said, my faith at once would be struck blind.
| I see him all in all, the lifing mind,
| Or nowhere in the vacant miles and years.
| A love he is that watches and that hears,
| Or but a mist fumed up from minds of men,
| Whose fear and hope reach out beyond their ken.

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10\.
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| When I no more can stir my soul to move,
| And life is but the ashes of a fire;
| When I can but remember that my heart
| Once used to live and love, long and aspire,---
| Oh, be thou then the first, the one thou art;
| Be thou the calling, before all answering love,
| And in me wake hope, fear, boundless desire.

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11\.
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| I thought that I had lost thee; but, behold!
| Thou comest to me from the horizon low,
| Across the fields outspread of green and gold---
| Fair carpet for thy feet to come and go.
| Whence I know not, or how to me thou art come!---
| Not less my spirit with calm bliss doth glow,
| Meeting thee only thus, in nature vague and dumb.

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12\.
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| Doubt swells and surges, with swelling doubt behind!
| My soul in storm is but a tattered sail,
| Streaming its ribbons on the torrent gale;
| In calm, \'tis but a limp and flapping thing:
| Oh! swell it with thy breath; make it a wing,---
| To sweep through thee the ocean, with thee the wind
| Nor rest until in thee its haven it shall find.

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13\.
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| The idle flapping of the sail is doubt;
| Faith swells it full to breast the breasting seas.
| Bold, conscience, fast, and rule the ruling helm;
| Hell\'s freezing north no tempest can send out,
| But it shall toss thee homeward to thy leas;
| Boisterous wave-crest never shall o\'erwhelm
| Thy sea-float bark as safe as field-borne rooted elm.

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14\.
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| Sometimes, hard-trying, it seems I cannot pray---
| For doubt, and pain, and anger, and all strife.
| Yet some poor half-fledged prayer-bird from the nest
| May fall, flit, fly, perch---crouch in the bowery breast
| Of the large, nation-healing tree of life;---
| Moveless there sit through all the burning day,
| And on my heart at night a fresh leaf cooling lay.

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15\.
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| My harvest withers. Health, my means to live---
| All things seem rushing straight into the dark.
| But the dark still is God. I would not give
| The smallest silver-piece to turn the rush
| Backward or sideways. Am I not a spark
| Of him who is the light?---Fair hope doth flush
| My east.---Divine success---Oh, hush and hark!

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16\.
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| Thy will be done. I yield up everything.
| \"The life is more than meat\"---then more than health;
| \"The body more than raiment\"---then than wealth;
| The hairs I made not, thou art numbering.
| Thou art my life---I the brook, thou the spring.
| Because thine eyes are open, I can see;
| Because thou art thyself, \'tis therefore I am me.

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17\.
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| No sickness can come near to blast my health;
| My life depends not upon any meat;
| My bread comes not from any human tilth;
| No wings will grow upon my changeless wealth;
| Wrong cannot touch it, violence or deceit;
| Thou art my life, my health, my bank, my barn---
| And from all other gods thou plain dost warn.

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18\.
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| Care thou for mine whom I must leave behind;
| Care that they know who \'tis for them takes care;
| Thy present patience help them still to bear;
| Lord, keep them clearing, growing, heart and mind;
| In one thy oneness us together bind;
| Last earthly prayer with which to thee I cling---
| Grant that, save love, we owe not anything.

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19\.
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| \'Tis well, for unembodied thought a live,
| True house to build---of stubble, wood, nor hay;
| So, like bees round the flower by which they thrive,
| My thoughts are busy with the informing truth,
| And as I build, I feed, and grow in youth---
| Hoping to stand fresh, clean, and strong, and gay,
| When up the east comes dawning His great day.

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20\.
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| Thy will is truth---\'tis therefore fate, the strong.
| Would that my will did sweep full swing with thine!
| Then harmony with every spheric song,
| And conscious power, would give sureness divine.
| Who thinks to thread thy great laws\' onward throng,
| Is as a fly that creeps his foolish way
| Athwart an engine\'s wheels in smooth resistless play.

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21\.
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| Thou in my heart hast planted, gardener divine,
| A scion of the tree of life: it grows;
| But not in every wind or weather it blows;
| The leaves fall sometimes from the baby tree,
| And the life-power seems melting into pine;
| Yet still the sap keeps struggling to the shine,
| And the unseen root clings cramplike unto thee.

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22\.
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| Do thou, my God, my spirit\'s weather control;
| And as I do not gloom though the day be dun,
| Let me not gloom when earth-born vapours roll
| Across the infinite zenith of my soul.
| Should sudden brain-frost through the heart\'s summer run,
| Cold, weary, joyless, waste of air and sun,
| Thou art my south, my summer-wind, my all, my one.

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23\.
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| O Life, why dost thou close me up in death?
| O Health, why make me inhabit heaviness?---
| I ask, yet know: the sum of this distress,
| Pang-haunted body, sore-dismayed mind,
| Is but the egg that rounds the winged faith;
| When that its path into the air shall find,
| My heart will follow, high above cold, rain, and wind.

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24\.
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| I can no more than lift my weary eyes;
| Therefore I lift my weary eyes---no more.
| But my eyes pull my heart, and that, before
| \'Tis well awake, knocks where the conscience lies;
| Conscience runs quick to the spirit\'s hidden door:
| Straightway, from every sky-ward window, cries
| Up to the Father\'s listening ears arise.

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25\.
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| Not in my fancy now I search to find thee;
| Not in its loftiest forms would shape or bind thee;
| I cry to one whom I can never know,
| Filling me with an infinite overflow;
| Not to a shape that dwells within my heart,
| Clothed in perfections love and truth assigned thee,
| But to the God thou knowest that thou art.

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26\.
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| Not, Lord, because I have done well or ill;
| Not that my mind looks up to thee clear-eyed;
| Not that it struggles in fast cerements tied;
| Not that I need thee daily sorer still;
| Not that I wretched, wander from thy will;
| Not now for any cause to thee I cry,
| But this, that thou art thou, and here am I.

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27\.
:::

| Yestereve, Death came, and knocked at my thin door.
| I from my window looked: the thing I saw,
| The shape uncouth, I had not seen before.
| I was disturbed---with fear, in sooth, not awe;
| Whereof ashamed, I instantly did rouse
| My will to seek thee---only to fear the more:
| Alas! I could not find thee in the house.

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28\.
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| I was like Peter when he began to sink.
| To thee a new prayer therefore I have got---
| That, when Death comes in earnest to my door,
| Thou wouldst thyself go, when the latch doth clink,
| And lead him to my room, up to my cot;
| Then hold thy child\'s hand, hold and leave him not,
| Till Death has done with him for evermore.

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29\.
:::

| Till Death has done with him?---Ah, leave me then!
| And Death has done with me, oh, nevermore!
| He comes---and goes---to leave me in thy arms,
| Nearer thy heart, oh, nearer than before!
| To lay thy child, naked, new-born again
| Of mother earth, crept free through many harms,
| Upon thy bosom---still to the very core.

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30\.
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| Come to me, Lord: I will not speculate how,
| Nor think at which door I would have thee appear,
| Nor put off calling till my floors be swept,
| But cry, \"Come, Lord, come any way, come now.\"
| Doors, windows, I throw wide; my head I bow,
| And sit like some one who so long has slept
| That he knows nothing till his life draw near.

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31\.
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| O Lord, I have been talking to the people;
| Thought\'s wheels have round me whirled a fiery zone,
| And the recoil of my words\' airy ripple
| My heart unheedful has puffed up and blown.
| Therefore I cast myself before thee prone:
| Lay cool hands on my burning brain, and press
| From my weak heart the swelling emptiness.

## FEBRUARY

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1\.
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| I TO myself have neither power nor worth,
| Patience nor love, nor anything right good;
| My soul is a poor land, plenteous in dearth---
| Here blades of grass, there a small herb for food---
| A nothing that would be something if it could;
| But if obedience, Lord, in me do grow,
| I shall one day be better than I know.

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2\.
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| The worst power of an evil mood is this---
| It makes the bastard self seem in the right,
| Self, self the end, the goal of human bliss.
| But if the Christ-self in us be the might
| Of saving God, why should I spend my force
| With a dark thing to reason of the light---
| Not push it rough aside, and hold obedient course?

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3\.
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| Back still it comes to this: there was a man
| Who said, \"I am the truth, the life, the way:\"---
| Shall I pass on, or shall I stop and hear?---
| \"Come to the Father but by me none can:\"
| What then is this?---am I not also one
| Of those who live in fatherless dismay?
| I stand, I look, I listen, I draw near.

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4\.
:::

| My Lord, I find that nothing else will do,
| But follow where thou goest, sit at thy feet,
| And where I have thee not, still run to meet.
| Roses are scentless, hopeless are the morns,
| Rest is but weakness, laughter crackling thorns,
| If thou, the Truth, do not make them the true:
| Thou art my life, O Christ, and nothing else will do.

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5\.
:::

| Thou art here---in heaven, I know, but not from here---
| Although thy separate self do not appear;
| If I could part the light from out the day,
| There I should have thee! But thou art too near:
| How find thee walking, when thou art the way?
| Oh, present Christ! make my eyes keen as stings,
| To see thee at their heart, the glory even of things.

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6\.
:::

| That thou art nowhere to be found, agree
| Wise men, whose eyes are but for surfaces;
| Men with eyes opened by the second birth,
| To whom the seen, husk of the unseen is,
| Descry thee soul of everything on earth.
| Who know thy ends, thy means and motions see:
| Eyes made for glory soon discover thee.

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7\.
:::

| Thou near then, I draw nearer---to thy feet,
| And sitting in thy shadow, look out on the shine;
| Ready at thy first word to leave my seat---
| Not thee: thou goest too. From every clod
| Into thy footprint flows the indwelling wine;
| And in my daily bread, keen-eyed I greet
| Its being\'s heart, the very body of God.

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8\.
:::

| Thou wilt interpret life to me, and men,
| Art, nature, yea, my own soul\'s mysteries---
| Bringing, truth out, clear-joyous, to my ken,
| Fair as the morn trampling the dull night. Then
| The lone hill-side shall hear exultant cries;
| The joyous see me joy, the weeping weep;
| The watching smile, as Death breathes on me his cold sleep.

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9\.
:::

| I search my heart---I search, and find no faith.
| Hidden He may be in its many folds---
| I see him not revealed in all the world
| Duty\'s firm shape thins to a misty wraith.
| No good seems likely. To and fro I am hurled.
| I have no stay. Only obedience holds:---
| I haste, I rise, I do the thing he saith.

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10\.
:::

| Thou wouldst not have thy man crushed back to clay;
| It must be, God, thou hast a strength to give
| To him that fain would do what thou dost say;
| Else how shall any soul repentant live,
| Old griefs and new fears hurrying on dismay?
| Let pain be what thou wilt, kind and degree,
| Only in pain calm thou my heart with thee.

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11\.
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| I will not shift my ground like Moab\'s king,
| But from this spot whereon I stand, I pray---
| From this same barren rock to thee I say,
| \"Lord, in my commonness, in this very thing
| That haunts my soul with folly---through the clay
| Of this my pitcher, see the lamp\'s dim flake;
| And hear the blow that would the pitcher break.\"

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12\.
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| Be thou the well by which I lie and rest;
| Be thou my tree of life, my garden ground;
| Be thou my home, my fire, my chamber blest,
| My book of wisdom, loved of all the best;
| Oh, be my friend, each day still newer found,
| As the eternal days and nights go round!
| Nay, nay---thou art my God, in whom all loves are bound!

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13\.
:::

| Two things at once, thou know\'st I cannot think.
| When busy with the work thou givest me,
| I cannot consciously think then of thee.
| Then why, when next thou lookest o\'er the brink
| Of my horizon, should my spirit shrink,
| Reproached and fearful, nor to greet thee run?
| Can I be two when I am only one.

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14\.
:::

| My soul must unawares have sunk awry.
| Some care, poor eagerness, ambition of work,
| Some old offence that unforgiving did lurk,
| Or some self-gratulation, soft and sly---
| Something not thy sweet will, not the good part,
| While the home-guard looked out, stirred up the old murk,
| And so I gloomed away from thee, my Heart.

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15\.
:::

| Therefore I make provision, ere I begin
| To do the thing thou givest me to do,
| Praying,---Lord, wake me oftener, lest I sin.
| Amidst my work, open thine eyes on me,
| That I may wake and laugh, and know and see
| Then with healed heart afresh catch up the clue,
| And singing drop into my work anew.

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16\.
:::

| If I should slow diverge, and listless stray
| Into some thought, feeling, or dream unright,
| O Watcher, my backsliding soul affray;
| Let me not perish of the ghastly blight.
| Be thou, O Life eternal, in me light;
| Then merest approach of selfish or impure
| Shall start me up alive, awake, secure.

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17\.
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| Lord, I have fallen again---a human clod!
| Selfish I was, and heedless to offend;
| Stood on my rights. Thy own child would not send
| Away his shreds of nothing for the whole God!
| Wretched, to thee who savest, low I bend:
| Give me the power to let my rag-rights go
| In the great wind that from thy gulf doth blow.

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18\.
:::

| Keep me from wrath, let it seem ever so right:
| My wrath will never work thy righteousness.
| Up, up the hill, to the whiter than snow-shine,
| Help me to climb, and dwell in pardon\'s light.
| I must be pure as thou, or ever less
| Than thy design of me---therefore incline
| My heart to take men\'s wrongs as thou tak\'st mine.

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19\.
:::

| Lord, in thy spirit\'s hurricane, I pray,
| Strip my soul naked---dress it then thy way.
| Change for me all my rags to cloth of gold.
| Who would not poverty for riches yield?
| A hovel sell to buy a treasure-field?
| Who would a mess of porridge careful hold
| Against the universe\'s birthright old?

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20\.
:::

| Help me to yield my will, in labour even,
| Nor toil on toil, greedy of doing, heap---
| Fretting I cannot more than me is given;
| That with the finest clay my wheel runs slow,
| Nor lets the lovely thing the shapely grow;
| That memory what thought gives it cannot keep,
| And nightly rimes ere morn like cistus-petals go.

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21\.
:::

| \'Tis---shall thy will be done for me?---or mine,
| And I be made a thing not after thine---
| My own, and dear in paltriest details?
| Shall I be born of God, or of mere man?
| Be made like Christ, or on some other plan?---
| I let all run:---set thou and trim my sails;
| Home then my course, let blow whatever gales.

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22\.
:::

| With thee on board, each sailor is a king
| Nor I mere captain of my vessel then,
| But heir of earth and heaven, eternal child;
| Daring all truth, nor fearing anything;
| Mighty in love, the servant of all men;
| Resenting nothing, taking rage and blare
| Into the Godlike silence of a loving care.

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23\.
:::

| I cannot see, my God, a reason why
| From morn to night I go not gladsome free;
| For, if thou art what my soul thinketh thee,
| There is no burden but should lightly lie,
| No duty but a joy at heart must be:
| Love\'s perfect will can be nor sore nor small,
| For God is light---in him no darkness is at all.

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24\.
:::

| \'Tis something thus to think, and half to trust---
| But, ah! my very heart, God-born, should lie
| Spread to the light, clean, clear of mire and rust,
| And like a sponge drink the divine sunbeams.
| What resolution then, strong, swift, and high!
| What pure devotion, or to live or die!
| And in my sleep, what true, what perfect dreams!

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25\.
:::

| There is a misty twilight of the soul,
| A sickly eclipse, low brooding o\'er a man,
| When the poor brain is as an empty bowl,
| And the thought-spirit, weariful and wan,
| Turning from that which yet it loves the best,
| Sinks moveless, with life-poverty opprest:---
| Watch then, O Lord, thy feebly glimmering coal.

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26\.
:::

| I cannot think; in me is but a void;
| I have felt much, and want to feel no more;
| My soul is hungry for some poorer fare---
| Some earthly nectar, gold not unalloyed:---
| The little child that\'s happy to the core,
| Will leave his mother\'s lap, run down the stair,
| Play with the servants---is his mother annoyed?

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27\.
:::

| I would not have it so. Weary and worn,
| Why not to thee run straight, and be at rest?
| Motherward, with toy new, or garment torn,
| The child that late forsook her changeless breast,
| Runs to home\'s heart, the heaven that\'s heavenliest:
| In joy or sorrow, feebleness or might,
| Peace or commotion, be thou, Father, my delight.

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28\.
:::

| The thing I would say, still comes forth with doubt
| And difference:---is it that thou shap\'st my ends?
| Or is it only the necessity
| Of stubborn words, that shift sluggish about,
| Warping my thought as it the sentence bends?---
| Have thou a part in it, O Lord, and I
| Shall say a truth, if not the thing I try.

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29\.
:::

| Gather my broken fragments to a whole,
| As these four quarters make a shining day.
| Into thy basket, for my golden bowl,
| Take up the things that I have cast away
| In vice or indolence or unwise play.
| Let mine be a merry, all-receiving heart,
| But make it a whole, with light in every part.

## MARCH

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1\.
:::

| THE song birds that come to me night and morn,
| Fly oft away and vanish if I sleep,
| Nor to my fowling-net will one return:
| Is the thing ever ours we cannot keep?---
| But their souls go not out into the deep.
| What matter if with changed song they come back?
| Old strength nor yet fresh beauty shall they lack.

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2\.
:::

| Gloriously wasteful, O my Lord, art thou!
| Sunset faints after sunset into the night,
| Splendorously dying from thy window-sill---
| For ever. Sad our poverty doth bow
| Before the riches of thy making might:
| Sweep from thy space thy systems at thy will---
| In thee the sun sets every sunset still.

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3\.
:::

| And in the perfect time, O perfect God,
| When we are in our home, our natal home,
| When joy shall carry every sacred load,
| And from its life and peace no heart shall roam,
| What if thou make us able to make like thee---
| To light with moons, to clothe with greenery,
| To hang gold sunsets o\'er a rose and purple sea!

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4\.
:::

| Then to his neighbour one may call out, \"Come!
| Brother, come hither---I would show you a thing;\"
| And lo, a vision of his imagining,
| Informed of thought which else had rested dumb,
| Before the neighbour\'s truth-delighted eyes,
| In the great æther of existence rise,
| And two hearts each to each the closer cling!

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5\.
:::

| We make, but thou art the creating core.
| Whatever thing I dream, invent, or feel,
| Thou art the heart of it, the atmosphere.
| Thou art inside all love man ever bore;
| Yea, the love itself, whatever thing be dear.
| Man calls his dog, he follows at his heel,
| Because thou first art love, self-caused, essential, mere.

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6\.
:::

| This day be with me, Lord, when I go forth,
| Be nearer to me than I am able to ask.
| In merriment, in converse, or in task,
| Walking the street, listening to men of worth,
| Or greeting such as only talk and bask,
| Be thy thought still my waiting soul around,
| And if He come, I shall be watching found.

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7\.
:::

| What if, writing, I always seem to leave
| Some better thing, or better way, behind,
| Why should I therefore fret at all, or grieve!
| The worse I drop, that I the better find;
| The best is only in thy perfect mind.
| Fallen threads I will not search for---I will weave.
| Who makes the mill-wheel backward strike to grind!

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8\.
:::

| Be with me, Lord. Keep me beyond all prayers:
| For more than all my prayers my need of thee,
| And thou beyond all need, all unknown cares;
| What the heart\'s dear imagination dares,
| Thou dost transcend in measureless majesty
| All prayers in one---my God, be unto me
| Thy own eternal self, absolutely.

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9\.
:::

| Where should the unknown treasures of the truth
| Lie, but there whence the truth comes out the most---
| In the Son of man, folded in love and ruth?
| Fair shore we see, fair ocean; but behind
| Lie infinite reaches bathing many a coast---
| The human thought of the eternal mind,
| Pulsed by a living tide, blown by a living wind.

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10\.
:::

| Thou, healthful Father, art the Ancient of Days,
| And Jesus is the eternal youth of thee.
| Our old age is the scorching of the bush
| By life\'s indwelling, incorruptible blaze.
| O Life, burn at this feeble shell of me,
| Till I the sore singed garment off shall push,
| Flap out my Psyche wings, and to thee rush.

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11\.
:::

| But shall I then rush to thee like a dart?
| Or lie long hours æonian yet betwixt
| This hunger in me, and the Father\'s heart?---
| It shall be good, how ever, and not ill;
| Of things and thoughts even now thou art my next;
| Sole neighbour, and no space between, thou art---
| And yet art drawing nearer, nearer still.

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12\.
:::

| Therefore, my brothers, therefore, sisters dear,
| However I, troubled or selfish, fail
| In tenderness, or grace, or service clear,
| I every moment draw to you more near;
| God in us from our hearts veil after veil
| Keeps lifting, till we see with his own sight,
| And all together run in unity\'s delight.

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13\.
:::

| I love thee, Lord, for very greed of love---
| Not of the precious streams that towards me move,
| But of the indwelling, outgoing, fountain store.
| Than mine, oh, many an ignorant heart loves more!
| Therefore the more, with Mary at thy feet,
| I must sit worshipping---that, in my core,
| Thy words may fan to a flame the low primeval heat.

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14\.
:::

| Oh my beloved, gone to heaven from me!
| I would be rich in love to heap you with love;
| I long to love you, sweet ones, perfectly---
| Like God, who sees no spanning vault above,
| No earth below, and feels no circling air---
| Infinitely, no boundary anywhere.
| I am a beast until I love as God doth love.

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15\.
:::

| Ah, say not, \'tis but perfect self I want
| But if it were, that self is fit to live
| Whose perfectness is still itself to scant,
| Which never longs to have, but still to give.
| A self I must have, or not be at all:
| Love, give me a self self-giving---or let me fall
| To endless darkness back, and free me from life\'s thrall.

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16\.
:::

| \"Back,\" said I! Whither back? How to the dark?
| From no dark came I, but the depths of light;
| From the sun-heart I came, of love a spark:
| What should I do but love with all my might?
| To die of love severe and pure and stark,
| Were scarcely loss; to lord a loveless height---
| That were a living death, damnation\'s positive night.

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17\.
:::

| But love is life. To die of love is then
| The only pass to higher life than this.
| All love is death to loving, living men;
| All deaths are leaps across clefts to the abyss.
| Our life is the broken current, Lord, of thine,
| Flashing from morn to morn with conscious shine---
| Then first by willing death self-made, then life divine.

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18\.
:::

| I love you, my sweet children, who are gone
| Into another mansion; but I know
| I love you not as I shall love you yet.
| I love you, sweet dead children; there are none
| In the land to which ye vanished to go,
| Whose hearts more truly on your hearts are set---
| Yet should I die of grief to love you only so.

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19\.
:::

| \"I am but as a beast before thee, Lord.\"---
| Great poet-king, I thank thee for the word.---
| Leave not thy son half-made in beastly guise---
| Less than a man, with more than human cries---
| An unshaped thing in which thyself cries out!
| Finish me, Father; now I am but a doubt;
| Oh! make thy moaning thing for joy to leap and shout.

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20\.
:::

| Let my soul talk to thee in ordered words,
| O king of kings, O lord of only lords!---
| When I am thinking thee within my heart,
| From the broken reflex be not far apart.
| The troubled water, dim with upstirred soil,
| Makes not the image which it yet can spoil:---
| Come nearer, Lord, and smooth the wrinkled coil.

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21\.
:::

| O Lord, when I do think of my departed,
| I think of thee who art the death of parting;
| Of him who crying Father breathed his last,
| Then radiant from the sepulchre upstarted.---
| Even then, I think, thy hands and feet kept smarting:
| With us the bitterness of death is past,
| But by the feet he still doth hold us fast.

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22\.
:::

| Therefore our hands thy feet do hold as fast.
| We pray not to be spared the sorest pang,
| But only---be thou with us to the last.
| Let not our heart be troubled at the clang
| Of hammer and nails, nor dread the spear\'s keen fang,
| Nor the ghast sickening that comes of pain,
| Nor yet the last clutch of the banished brain.

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23\.
:::

| Lord, pity us: we have no making power;
| Then give us making will, adopting thine.
| Make, make, and make us; temper, and refine.
| Be in us patience---neither to start nor cower.
| Christ, if thou be not with us---not by sign,
| But presence, actual as the wounds that bleed---
| We shall not bear it, but shall die indeed.

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24\.
:::

| O Christ, have pity on all men when they come
| Unto the border haunted of dismay;
| When that they know not draweth very near---
| The other thing, the opposite of day,
| Formless and ghastly, sick, and gaping-dumb,
| Before which even love doth lose his cheer:
| O radiant Christ, remember then thy fear.

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25\.
:::

| Be by me, Lord, this day. Thou know\'st I mean---
| Lord, make me mind thee. I herewith forestall
| My own forgetfulness, when I stoop to glean
| The corn of earth---which yet thy hand lets fall.
| Be for me then against myself. Oh lean
| Over me then when I invert my cup;
| Take me, if by the hair, and lift me up.

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26\.
:::

| Lord of essential life, help me to die.
| To will to die is one with highest life,
| The mightiest act that to Will\'s hand doth lie---
| Born of God\'s essence, and of man\'s hard strife:
| God, give me strength my evil self to kill,
| And die into the heaven of thy pure will.---
| Then shall this body\'s death be very tolerable.

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27\.
:::

| As to our mothers came help in our birth---
| Not lost in lifing us, but saved and blest---
| Self bearing self, although right sorely prest,
| Shall nothing lose, but die and be at rest
| In life eternal, beyond all care and dearth.
| God-born then truly, a man does no more ill,
| Perfectly loves, and has whate\'er he will.

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28\.
:::

| As our dear animals do suffer less
| Because their pain spreads neither right nor left,
| Lost in oblivion and foresightlessness---
| Our suffering sore by faith shall be bereft
| Of all dismay, and every weak excess.
| His presence shall be better in our pain,
| Than even self-absence to the weaker brain.

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29\.
:::

| \"Father, let this cup pass.\" He prayed---was heard.
| What cup was it that passed away from him?
| Sure not the death-cup, now filled to the brim!
| There was no quailing in the awful word;
| He still was king of kings, of lords the lord:---
| He feared lest, in the suffering waste and grim,
| His faith might grow too faint and sickly dim.

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30\.
:::

| Thy mind, my master, I will dare explore;
| What we are told, that we are meant to know.
| Into thy soul I search yet more and more,
| Led by the lamp of my desire and woe.
| If thee, my Lord, I may not understand,
| I am a wanderer in a houseless land,
| A weeping thirst by hot winds ever fanned.

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31\.
:::

| Therefore I look again---and think I see
| That, when at last he did cry out, \"My God,
| Why hast thou me forsaken?\" straight man\'s rod
| Was turned aside; for, that same moment, he
| Cried \"Father!\" and gave up will and breath and spirit
| Into his hands whose all he did inherit---
| Delivered, glorified eternally.

## APRIL

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1\.
:::

| LORD, I do choose the higher than my will.
| I would be handled by thy nursing arms
| After thy will, not my infant alarms.
| Hurt me thou wilt---but then more loving still,
| If more can be and less, in love\'s perfect zone!
| My fancy shrinks from least of all thy harms,
| But do thy will with me---I am thine own.

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2\.
:::

| Some things wilt thou not one day turn to dreams?
| Some dreams wilt thou not one day turn to fact?
| The thing that painful, more than should be, seems,
| Shall not thy sliding years with them retract---
| Shall fair realities not counteract?
| The thing that was well dreamed of bliss and joy---
| Wilt thou not breathe thy life into the toy?

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3\.
:::

| I have had dreams of absolute delight,
| Beyond all waking bliss---only of grass,
| Flowers, wind, a peak, a limb of marble white;
| They dwell with me like things half come to pass,
| True prophecies:---when I with thee am right,
| If I pray, waking, for such a joy of sight,
| Thou with the gold, wilt not refuse the brass.

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4\.
:::

| I think I shall not ever pray for such;
| Thy bliss will overflood my heart and brain,
| And I want no unripe things back again.
| Love ever fresher, lovelier than of old---
| How should it want its more exchanged for much?
| Love will not backward sigh, but forward strain,
| On in the tale still telling, never told.

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5\.
:::

| What has been, shall not only be, but is.
| The hues of dreamland, strange and sweet and tender
| Are but hint-shadows of full many a splendour
| Which the high Parent-love will yet unroll
| Before his child\'s obedient, humble soul.
| Ah, me, my God! in thee lies every bliss
| Whose shadow men go hunting wearily amiss.

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6\.
:::

| Now, ere I sleep, I wonder what I shall dream.
| Some sense of being, utter new, may come
| Into my soul while I am blind and dumb---
| With shapes and airs and scents which dark hours teem,
| Of other sort than those that haunt the day,
| Hinting at precious things, ages away
| In the long tale of us God to himself doth say.

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7\.
:::

| Late, in a dream, an unknown lady I saw
| Stand on a tomb; down she to me stepped thence.
| \"They tell me,\" quoth I, \"thou art one of the dead!\"
| And scarce believed for gladness the yea she said;
| A strange auroral bliss, an arctic awe,
| A new, outworldish joy awoke intense,
| To think I talked with one that verily was dead.

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8\.
:::

| Thou dost demand our love, holy Lord Christ,
| And batest nothing of thy modesty;---
| Thou know\'st no other way to bliss the highest
| Than loving thee, the loving, perfectly.
| Thou lovest perfectly---that is thy bliss:
| We must love like thee, or our being miss---
| So, to love perfectly, love perfect Love, love thee.

::: center
9\.
:::

| Here is my heart, O Christ; thou know\'st I love thee.
| But wretched is the thing I call my love.
| O Love divine, rise up in me and move me---
| I follow surely when thou first dost move.
| To love the perfect love, is primal, mere
| Necessity; and he who holds life dear,
| Must love thee every hope and heart above.

::: center
10\.
:::

| Might I but scatter interfering things---
| Questions and doubts, distrusts and anxious pride,
| And in thy garment, as under gathering wings,
| Nestle obedient to thy loving side,
| Easy it were to love thee. But when thou
| Send\'st me to think and labour from thee wide,
| Love falls to asking many a why and how.

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11\.
:::

| Easier it were, but poorer were the love.
| Lord, I would have me love thee from the deeps---
| Of troubled thought, of pain, of weariness.
| Through seething wastes below, billows above,
| My soul should rise in eager, hungering leaps;
| Through thorny thicks, through sands unstable press---
| Out of my dream to him who slumbers not nor sleeps.

::: center
12\.
:::

| I do not fear the greatness of thy command---
| To keep heart-open-house to brother men;
| But till in thy God\'s love perfect I stand,
| My door not wide enough will open. Then
| Each man will be love-awful in my sight;
| And, open to the eternal morning\'s might,
| Each human face will shine my window for thy light.

::: center
13\.
:::

| Make me all patience and all diligence;
| Patience, that thou mayst have thy time with me;
| Diligence, that I waste not thy expense
| In sending out to bring me home to thee.
| What though thy work in me transcends my sense---
| Too fine, too high, for me to understand---
| I hope entirely. On, Lord, with thy labour grand.

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14\.
:::

| Lest I be humbled at the last, and told
| That my great labour was but for my peace
| That not for love or truth had I been bold,
| But merely for a prisoned heart\'s release;
| Careful, I humble me now before thy feet:
| Whate\'er I be, I cry, and will not cease---
| Let me not perish, though favour be not meet.

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15\.
:::

| For, what I seek thou knowest I must find,
| Or miserably die for lack of love.
| I justify thee: what is in thy mind,
| If it be shame to me, all shame above.
| Thou know\'st I choose it---know\'st I would not shove
| The hand away that stripped me for the rod---
| If so it pleased my Life, my love-made-angry God.

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16\.
:::

| I see a door, a multitude near by,
| In creed and quarrel, sure disciples all!
| Gladly they would, they say, enter the hall,
| But cannot, the stone threshold is so high.
| From unseen hand, full many a feeding crumb,
| Slow dropping o\'er the threshold high doth come:
| They gather and eat, with much disputing hum.

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17\.
:::

| Still and anon, a loud clear voice doth call---
| \"Make your feet clean, and enter so the hall.\"
| They hear, they stoop, they gather each a crumb.
| Oh the deaf people! would they were also dumb!
| Hear how they talk, and lack of Christ deplore,
| Stamping with muddy feet about the door,
| And will not wipe them clean to walk upon his floor!

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18\.
:::

| But see, one comes; he listens to the voice;
| Careful he wipes his weary dusty feet!
| The voice hath spoken---to him is left no choice;
| He hurries to obey---that only is meet.
| Low sinks the threshold, levelled with the ground;
| The man leaps in---to liberty he\'s bound.
| The rest go talking, walking, picking round.

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19\.
:::

| If I, thus writing, rebuke my neighbour dull,
| And talk, and write, and enter not the door,
| Than all the rest I wrong Christ tenfold more,
| Making his gift of vision void and null.
| Help me this day to be thy humble sheep,
| Eating thy grass, and following, thou before;
| From wolfish lies my life, O Shepherd, keep.

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20\.
:::

| God, help me, dull of heart, to trust in thee.
| Thou art the father of me---not any mood
| Can part me from the One, the verily Good.
| When fog and failure o\'er my being brood.
| When life looks but a glimmering marshy clod,
| No fire out flashing from the living God---
| Then, then, to rest in faith were worthy victory!

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21\.
:::

| To trust is gain and growth, not mere sown seed!
| Faith heaves the world round to the heavenly dawn,
| In whose great light the soul doth spell and read
| Itself high-born, its being derived and drawn
| From the eternal self-existent fire;
| Then, mazed with joy of its own heavenly breed,
| Exultant-humble falls before its awful sire.

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22\.
:::

| Art thou not, Jesus, busy like to us?
| Thee shall I image as one sitting still,
| Ordering all things in thy potent will,
| Silent, and thinking ever to thy father,
| Whose thought through thee flows multitudinous?
| Or shall I think of thee as journeying, rather,
| Ceaseless through space, because thou everything dost fill?

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23\.
:::

| That all things thou dost fill, I well may think---
| Thy power doth reach me in so many ways.
| Thou who in one the universe dost bind,
| Passest through all the channels of my mind;
| The sun of thought, across the farthest brink
| Of consciousness thou sendest me thy rays;
| Nor drawest them in when lost in sleep I sink.

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24\.
:::

| So common are thy paths, thy coming seems
| Only another phase oft of my me;
| But nearer is my I, O Lord, to thee,
| Than is my I to what itself it deems;
| How better then couldst thou, O master, come,
| Than from thy home across into my home,
| Straight o\'er the marches that I cannot see!

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25\.
:::

| Marches?---\'Twixt thee and me there\'s no division,
| Except the meeting of thy will and mine,
| The loves that love, the wills that will the same.
| Where thine meets mine is my life\'s true condition;
| Yea, only there it burns with any flame.
| Thy will but holds me to my life\'s fruition.
| O God, I would---I have no mine that is not thine.

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26\.
:::

| I look for thee, and do not see thee come.---
| If I could see thee, \'twere a commoner thing,
| And shallower comfort would thy coming bring.
| Earth, sea, and air lie round me moveless dumb,
| Never a tremble, an expectant hum,
| To tell the Lord of Hearts is drawing near:
| Lo! in the looking eyes, the looked for Lord is here.

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27\.
:::

| I take a comfort from my very badness:
| It is for lack of thee that I am bad.
| How close, how infinitely closer yet
| Must I come to thee, ere I can pay one debt
| Which mere humanity has on me set!
| \"How close to thee!\"---no wonder, soul, thou art glad!
| Oneness with him is the eternal gladness.

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28\.
:::

| What can there be so close as making and made?
| Nought twinned can be so near; thou art more nigh
| To me, my God, than is this thinking I
| To that I mean when I by me is said;
| Thou art more near me, than is my ready will
| Near to my love, though both one place do fill;---
| Yet, till we are one,---Ah me! the long until!

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29\.
:::

| Then shall my heart behold thee everywhere.
| The vision rises of a speechless thing,
| A perfectness of bliss beyond compare!
| A time when I nor breathe nor think nor move,
| But I do breathe and think and feel thy love,
| The soul of all the songs the saints do sing!---
| And life dies out in bliss, to come again in prayer.

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30\.
:::

| In the great glow of that great love, this death
| Would melt away like a fantastic cloud;
| I should no more shrink from it than from the breath
| That makes in the frosty air a nimbus-shroud;
| Thou, Love, hast conquered death, and I aloud
| Should triumph over him, with thy saintly crowd,
| That where the Lamb goes ever followeth.

## MAY

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1\.
:::

| WHAT though my words glance sideways from the thing
| Which I would utter in thine ear, my sire!
| Truth in the inward parts thou dost desire---
| Wise hunger, not a fitness fine of speech:
| The little child that clamouring fails to reach
| With upstretched hand the fringe of her attire,
| Yet meets the mother\'s hand down hurrying.

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2\.
:::

| Even when their foolish words they turned on him,
| He did not his disciples send away;
| He knew their hearts were foolish, eyes were dim,
| And therefore by his side needs must they stay.
| Thou will not, Lord, send me away from thee.
| When I am foolish, make thy cock crow grim;
| If that is not enough, turn, Lord, and look on me.

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3\.
:::

| Another day of gloom and slanting rain!
| Of closed skies, cold winds, and blight and bane!
| Such not the weather, Lord, which thou art fain
| To give thy chosen, sweet to heart and brain!---
| Until we mourn, thou keep\'st the merry tune;
| Thy hand unloved its pleasure must restrain,
| Nor spoil both gift and child by lavishing too soon.

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4\.
:::

| But all things shall be ours! Up, heart, and sing.
| All things were made for us---we are God\'s heirs---
| Moon, sun, and wildest comets that do trail
| A crowd of small worlds for a swiftness-tail!
| Up from Thy depths in me, my child-heart bring---
| The child alone inherits anything:
| God\'s little children-gods---all things are theirs!

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5\.
:::

| Thy great deliverance is a greater thing
| Than purest imagination can foregrasp;
| A thing beyond all conscious hungering,
| Beyond all hope that makes the poet sing.
| It takes the clinging world, undoes its clasp,
| Floats it afar upon a mighty sea,
| And leaves us quiet with love and liberty and thee.

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6\.
:::

| Through all the fog, through all earth\'s wintery sighs,
| I scent Thy spring, I feel the eternal air,
| Warm, soft, and dewy, filled with flowery eyes,
| And gentle, murmuring motions everywhere---
| Of life in heart, and tree, and brook, and moss;
| Thy breath wakes beauty, love, and bliss, and prayer,
| And strength to hang with nails upon thy cross.

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7\.
:::

| If thou hadst closed my life in seed and husk,
| And cast me into soft, warm, damp, dark mould,
| All unaware of light come through the dusk,
| I yet should feel the split of each shelly fold,
| Should feel the growing of my prisoned heart,
| And dully dream of being slow unrolled,
| And in some other vagueness taking part.

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8\.
:::

| And little as the world I should foreknow
| Up into which I was about to rise---
| Its rains, its radiance, airs, and warmth, and skies,
| How it would greet me, how its wind would blow---
| As little, it may be, I do know the good
| Which I for years half darkling have pursued---
| The second birth for which my nature cries.

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9\.
:::

| The life that knows not, patient waits, nor longs:---
| I know, and would be patient, yet would long.
| I can be patient for all coming songs,
| But let me sing my one monotonous song.
| To me the time is slow my mould among;
| To quicker life I fain would spur and start
| The aching growth at my dull-swelling heart.

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10\.
:::

| Christ is the pledge that I shall one day see;
| That one day, still with him, I shall awake,
| And know my God, at one with him and free.
| O lordly essence, come to life in me;
| The will-throb let me feel that doth me make;
| Now have I many a mighty hope in thee,
| Then shall I rest although the universe should quake.

::: center
11\.
:::

| Haste to me, Lord, when this fool-heart of mine
| Begins to gnaw itself with selfish craving;
| Or, like a foul thing scarcely worth the saving,
| Swoln up with wrath, desireth vengeance fine.
| Haste, Lord, to help, when reason favours wrong;
| Haste when thy soul, the high-born thing divine,
| Is torn by passion\'s raving, maniac throng.

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12\.
:::

| Fair freshness of the God-breathed spirit air,
| Pass through my soul, and make it strong to love;
| Wither with gracious cold what demons dare
| Shoot from my hell into my world above;
| Let them drop down, like leaves the sun doth sear,
| And flutter far into the inane and bare,
| Leaving my middle-earth calm, wise, and clear.

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13\.
:::

| Even thou canst give me neither thought nor thing,
| Were it the priceless pearl hid in the land,
| Which, if I fix thereon a greedy gaze,
| Becomes not poison that doth burn and cling;
| Their own bad look my foolish eyes doth daze,
| They see the gift, see not the giving hand---
| From the living root the apple dead I wring.

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14\.
:::

| This versing, even the reading of the tale
| That brings my heart its joy unspeakable,
| Sometimes will softly, unsuspectedly hale
| That heart from thee, and all its pulses quell.
| Discovery\'s pride, joy\'s bliss, take aback my sail,
| And sweep me from thy presence and my grace,
| Because my eyes dropped from the master\'s face.

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15\.
:::

| Afresh I seek thee. Lead me---once more I pray---
| Even should it be against my will, thy way.
| Let me not feel thee foreign any hour,
| Or shrink from thee as an estranged power.
| Through doubt, through faith, through bliss, through stark dismay,
| Through sunshine, wind, or snow, or fog, or shower,
| Draw me to thee who art my only day.

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16\.
:::

| I would go near thee---but I cannot press
| Into thy presence---it helps not to presume.
| Thy doors are deeds; the handles are their doing.
| He whose day-life is obedient righteousness,
| Who, after failure, or a poor success,
| Rises up, stronger effort yet renewing---
| He finds thee, Lord, at length, in his own common room.

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17\.
:::

| Lord, thou hast carried me through this evening\'s duty;
| I am released, weary, and well content.
| O soul, put on the evening dress of beauty,
| Thy sunset-flush, of gold and purple blent!---
| Alas, the moment I turn to my heart,
| Feeling runs out of doors, or stands apart!
| But such as I am, Lord, take me as thou art.

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18\.
:::

| The word he then did speak, fits now as then,
| For the same kind of men doth mock at it.
| God-fools, God-drunkards these do call the men
| Who think the poverty of their all not fit,
| Borne humbly by their art, their voice, their pen,
| Save for its allness, at thy feet to fling,
| For whom all is unfit that is not everything.

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19\.
:::

| O Christ, my life, possess me utterly.
| Take me and make a little Christ of me.
| If I am anything but thy father\'s son,
| \'Tis something not yet from the darkness won.
| Oh, give me light to live with open eyes.
| Oh, give me life to hope above all skies.
| Give me thy spirit to haunt the Father with my cries.

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20\.
:::

| \'Tis hard for man to rouse his spirit up---
| It is the human creative agony,
| Though but to hold the heart an empty cup,
| Or tighten on the team the rigid rein.
| Many will rather lie among the slain
| Than creep through narrow ways the light to gain---
| Than wake the will, and be born bitterly.

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21\.
:::

| But he who would be born again indeed,
| Must wake his soul unnumbered times a day,
| And urge himself to life with holy greed;
| Now ope his bosom to the Wind\'s free play;
| And now, with patience forceful, hard, lie still,
| Submiss and ready to the making will,
| Athirst and empty, for God\'s breath to fill.

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22\.
:::

| All times are thine whose will is our remede.
| Man turns to thee, thou hast not turned away;
| The look he casts, thy labour that did breed---
| It is thy work, thy business all the day:
| That look, not foregone fitness, thou dost heed.
| For duty absolute how be fitter than now?
| Or learn by shunning?---Lord, I come; help thou.

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23\.
:::

| Ever above my coldness and my doubt
| Rises up something, reaching forth a hand:
| This thing I know, but cannot understand.
| Is it the God in me that rises out
| Beyond my self, trailing it up with him,
| Towards the spirit-home, the freedom-land,
| Beyond my conscious ken, my near horizon\'s brim?

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24\.
:::

| O God of man, my heart would worship all
| My fellow men, the flashes from thy fire;
| Them in good sooth my lofty kindred call,
| Born of the same one heart, the perfect sire;
| Love of my kind alone can set me free;
| Help me to welcome all that come to me,
| Not close my doors and dream solitude liberty!

::: center
25\.
:::

| A loving word may set some door ajar
| Where seemed no door, and that may enter in
| Which lay at the heart of that same loving word.
| In my still chamber dwell thou always, Lord;
| Thy presence there will carriage true afford;
| True words will flow, pure of design to win;
| And to my men my door shall have no bar.

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26\.
:::

| My prayers, my God, flow from what I am not;
| I think thy answers make me what I am.
| Like weary waves thought follows upon thought,
| But the still depth beneath is all thine own,
| And there thou mov\'st in paths to us unknown.
| Out of strange strife thy peace is strangely wrought;
| If the lion in us pray---thou answerest the lamb.

::: center
27\.
:::

| So bound in selfishness am I, so chained,
| I know it must be glorious to be free
| But know not what, full-fraught, the word doth mean.
| By loss on loss I have severely gained
| Wisdom enough my slavery to see;
| But liberty, pure, absolute, serene,
| No freëst-visioned slave has ever seen.

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28\.
:::

| For, that great freedom how should such as I
| Be able to imagine in such a self?
| Less hopeless far the miser man might try
| To image the delight of friend-shared pelf.
| Freedom is to be like thee, face and heart;
| To know it, Lord, I must be as thou art,
| I cannot breed the imagination high.

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29\.
:::

| Yet hints come to me from the realm unknown;
| Airs drift across the twilight border land,
| Odoured with life; and as from some far strand
| Sea-murmured, whispers to my heart are blown
| That fill me with a joy I cannot speak,
| Yea, from whose shadow words drop faint and weak:
| Thee, God, I shadow in that region grand.

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30\.
:::

| O Christ, who didst appear in Judah land,
| Thence by the cross go back to God\'s right hand,
| Plain history, and things our sense beyond,
| In thee together come and correspond:
| How rulest thou from the undiscovered bourne
| The world-wise world that laughs thee still to scorn?
| Please, Lord, let thy disciple understand.

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31\.
:::

| \'Tis heart on heart thou rulest. Thou art the same
| At God\'s right hand as here exposed to shame,
| And therefore workest now as thou didst then---
| Feeding the faint divine in humble men.
| Through all thy realms from thee goes out heart-power,
| Working the holy, satisfying hour,
| When all shall love, and all be loved again.

## JUNE

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1\.
:::

| FROM thine, as then, the healing virtue goes
| Into our hearts---that is the Father\'s plan.
| From heart to heart it sinks, it steals, it flows,
| From these that know thee still infecting those.
| Here is my heart---from thine, Lord, fill it up,
| That I may offer it as the holy cup
| Of thy communion to my every man.

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2\.
:::

| When thou dost send out whirlwinds on thy seas,
| Alternatest thy lightning with its roar,
| Thy night with morning, and thy clouds with stars
| Or, mightier force unseen in midst of these,
| Orderest the life in every airy pore;
| Guidest men\'s efforts, rul\'st mishaps and jars,---
| \'Tis only for their hearts, and nothing more.

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3\.
:::

| This, this alone thy father careth for---
| That men should live hearted throughout with thee---
| Because the simple, only life thou art,
| Of the very truth of living, the pure heart.
| For this, deep waters whelm the fruitful lea,
| Wars ravage, famine wastes, plague withers, nor
| Shall cease till men have chosen the better part.

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4\.
:::

| But, like a virtuous medicine, self-diffused
| Through all men\'s hearts thy love shall sink and float;
| Till every feeling false, and thought unwise,
| Selfish, and seeking, shall, sternly disused,
| Wither, and die, and shrivel up to nought;
| And Christ, whom they did hang \'twixt earth and skies,
| Up in the inner world of men arise.

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5\.
:::

| Make me a fellow worker with thee, Christ;
| Nought else befits a God-born energy;
| Of all that\'s lovely, only lives the highest,
| Lifing the rest that it shall never die.
| Up I would be to help thee---for thou liest
| Not, linen-swathed in Joseph\'s garden-tomb,
| But walkest crowned, creation\'s heart and bloom.

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6\.
:::

| My God, when I would lift my heart to thee,
| Imagination instantly doth set
| A cloudy something, thin, and vast, and vague,
| To stand for him who is the fact of me;
| Then up the Will, and doth her weakness plague
| To pay the heart her duty and her debt,
| Showing the face that hearkeneth to the plea.

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7\.
:::

| And hence it comes that thou at times dost seem
| To fade into an image of my mind;
| I, dreamer, cover, hide thee up with dream,---
| Thee, primal, individual entity!---
| No likeness will I seek to frame or find,
| But cry to that which thou dost choose to be,
| To that which is my sight, therefore I cannot see.

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8\.
:::

| No likeness? Lo, the Christ! Oh, large Enough!
| I see, yet fathom not the face he wore.
| He is---and out of him there is no stuff
| To make a man. Let fail me every spark
| Of blissful vision on my pathway rough,
| I have seen much, and trust the perfect more,
| While to his feet my faith crosses the wayless dark.

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9\.
:::

| Faith is the human shadow of thy might.
| Thou art the one self-perfect life, and we
| Who trust thy life, therein join on to thee,
| Taking our part in self-creating light.
| To trust is to step forward out of the night---
| To be---to share in the outgoing Will
| That lives and is, because outgoing still.

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10\.
:::

| I am lost before thee, Father! yet I will
| Claim of thee my birthright ineffable.
| Thou lay\'st it on me, son, to claim thee, sire;
| To that which thou hast made me, I aspire;
| To thee, the sun, upflames thy kindled fire.
| No man presumes in that to which he was born;
| Less than the gift to claim, would be the giver to scorn.

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11\.
:::

| Henceforth all things thy dealings are with me
| For out of thee is nothing, or can be,
| And all things are to draw us home to thee.
| What matter that the knowers scoffing say,
| \"This is old folly, plain to the new day\"?---
| If thou be such as thou, and they as they,
| Unto thy Let there be, they still must answer Nay.

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12\.
:::

| They will not, therefore cannot, do not know him.
| Nothing they could know, could be God. In sooth,
| Unto the true alone exists the truth.
| They say well, saying Nature doth not show him:
| Truly she shows not what she cannot show;
| And they deny the thing they cannot know.
| Who sees a glory, towards it will go.

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13\.
:::

| Faster no step moves God because the fool
| Shouts to the universe God there is none;
| The blindest man will not preach out the sun,
| Though on his darkness he should found a school.
| It may be, when he finds he is not dead,
| Though world and body, sight and sound are fled,
| Some eyes may open in his foolish head.

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14\.
:::

| When I am very weary with hard thought,
| And yet the question burns and is not quenched,
| My heart grows cool when to remembrance wrought
| That thou who know\'st the light-born answer sought
| Know\'st too the dark where the doubt lies entrenched---
| Know\'st with what seemings I am sore perplexed,
| And that with thee I wait, nor needs my soul be vexed.

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15\.
:::

| Who sets himself not sternly to be good,
| Is but a fool, who judgment of true things
| Has none, however oft the claim renewed.
| And he who thinks, in his great plenitude,
| To right himself, and set his spirit free,
| Without the might of higher communings,
| Is foolish also---save he willed himself to be.

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16\.
:::

| How many helps thou giv\'st to those would learn!
| To some sore pain, to others a sinking heart;
| To some a weariness worse than any smart;
| To some a haunting, fearing, blind concern;
| Madness to some; to some the shaking dart
| Of hideous death still following as they turn;
| To some a hunger that will not depart.

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17\.
:::

| To some thou giv\'st a deep unrest---a scorn
| Of all they are or see upon the earth;
| A gaze, at dusky night and clearing morn,
| As on a land of emptiness and dearth;
| To some a bitter sorrow; to some the sting
| Of love misprized---of sick abandoning;
| To some a frozen heart, oh, worse than anything!

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18\.
:::

| To some a mocking demon, that doth set
| The poor foiled will to scoff at the ideal,
| But loathsome makes to them their life of jar.
| The messengers of Satan think to mar,
| But make---driving the soul from false to feal---
| To thee, the reconciler, the one real,
| In whom alone the would be and the is are met.

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19\.
:::

| Me thou hast given an infinite unrest,
| A hunger---not at first after known good,
| But something vague I knew not, and yet would---
| The veiled Isis, thy will not understood;
| A conscience tossing ever in my breast;
| And something deeper, that will not be expressed,
| Save as the Spirit thinking in the Spirit\'s brood.

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20\.
:::

| But now the Spirit and I are one in this---
| My hunger now is after righteousness;
| My spirit hopes in God to set me free
| From the low self loathed of the higher me.
| Great elder brother of my second birth,
| Dear o\'er all names but one, in heaven or earth,
| Teach me all day to love eternally.

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21\.
:::

| Lo, Lord, thou know\'st, I would not anything
| That in the heart of God holds not its root;
| Nor falsely deem there is any life at all
| That doth in him nor sleep nor shine nor sing;
| I know the plants that bear the noisome fruit
| Of burning and of ashes and of gall---
| From God\'s heart torn, rootless to man\'s they cling.

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22\.
:::

| Life-giving love rots to devouring fire;
| Justice corrupts to despicable revenge;
| Motherhood chokes in the dam\'s jealous mire;
| Hunger for growth turns fluctuating change;
| Love\'s anger grand grows spiteful human wrath,
| Hunting men out of conscience\' holy path;
| And human kindness takes the tattler\'s range.

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23\.
:::

| Nothing can draw the heart of man but good;
| Low good it is that draws him from the higher---
| So evil---poison uncreate from food.
| Never a foul thing, with temptation dire,
| Tempts hellward force created to aspire,
| But walks in wronged strength of imprisoned Truth,
| Whose mantle also oft the Shame indu\'th.

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24\.
:::

| Love in the prime not yet I understand---
| Scarce know the love that loveth at first hand:
| Help me my selfishness to scatter and scout;
| Blow on me till my love loves burningly;
| Then the great love will burn the mean self out,
| And I, in glorious simplicity,
| Living by love, shall love unspeakably.

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25\.
:::

| Oh, make my anger pure---let no worst wrong
| Rouse in me the old niggard selfishness.
| Give me thine indignation---which is love
| Turned on the evil that would part love\'s throng;
| Thy anger scathes because it needs must bless,
| Gathering into union calm and strong
| All things on earth, and under, and above.

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26\.
:::

| Make my forgiveness downright---such as I
| Should perish if I did not have from thee;
| I let the wrong go, withered up and dry,
| Cursed with divine forgetfulness in me.
| \'Tis but self-pity, pleasant, mean, and sly,
| Low whispering bids the paltry memory live:---
| What am I brother for, but to forgive!

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27\.
:::

| \"Thou art my father\'s child---come to my heart:\"
| Thus must I say, or Thou must say, \"Depart;\"
| Thus I would say---I would be as thou art;
| Thus I must say, or still I work athwart
| The absolute necessity and law
| That dwells in me, and will me asunder draw,
| If in obedience I leave any flaw.

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28\.
:::

| Lord, I forgive---and step in unto thee.
| If I have enemies, Christ deal with them:
| He hath forgiven me and Jerusalem.
| Lord, set me from self-inspiration free,
| And let me live and think from thee, not me---
| Rather, from deepest me then think and feel,
| At centre of thought\'s swift-revolving wheel.

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29\.
:::

| I sit o\'ercanopied with Beauty\'s tent,
| Through which flies many a golden-winged dove,
| Well watched of Fancy\'s tender eyes up bent;
| A hundred Powers wait on me, ministering;
| A thousand treasures Art and Knowledge bring;
| Will, Conscience, Reason tower the rest above;
| But in the midst, alone, I gladness am and love.

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30\.
:::

| \'Tis but a vision, Lord; I do not mean
| That thus I am, or have one moment been---
| \'Tis but a picture hung upon my wall,
| To measure dull contentment therewithal,
| And know behind the human how I fall;---
| A vision true, of what one day shall be,
| When thou hast had thy very will with me.

## JULY

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1\.
:::

| ALAS, my tent! see through it a whirlwind sweep!
| Moaning, poor Fancy\'s doves are swept away.
| I sit alone, a sorrow half asleep,
| My consciousness the blackness all astir.
| No pilgrim I, a homeless wanderer---
| For how canst Thou be in the darkness deep,
| Who dwellest only in the living day?

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2\.
:::

| It must be, somewhere in my fluttering tent,
| Strange creatures, half tamed only yet, are pent---
| Dragons, lop-winged birds, and large-eyed snakes!
| Hark! through the storm the saddest howling breaks!
| Or are they loose, roaming about the bent,
| The darkness dire deepening with moan and scream?---
| My Morning, rise, and all shall be a dream.

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3\.
:::

| Not thine, my Lord, the darkness all is mine---
| Save that, as mine, my darkness too is thine:
| All things are thine to save or to destroy---
| Destroy my darkness, rise my perfect joy;
| Love primal, the live coal of every night,
| Flame out, scare the ill things with radiant fright,
| And fill my tent with laughing morn\'s delight.

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4\.
:::

| Master, thou workest with such common things---
| Low souls, weak hearts, I mean---and hast to use,
| Therefore, such common means and rescuings,
| That hard we find it, as we sit and muse,
| To think thou workest in us verily:
| Bad sea-boats we, and manned with wretched crews---
| That doubt the captain, watch the storm-spray flee.

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5\.
:::

| Thou art hampered in thy natural working then
| When beings designed on freedom\'s holy plan
| Will not be free: with thy poor, foolish men,
| Thou therefore hast to work just like a man.
| But when, tangling thyself in their sore need,
| Thou hast to freedom fashioned them indeed,
| Then wilt thou grandly move, and Godlike speed.

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6\.
:::

| Will this not then show grandest fact of all---
| In thy creation victory most renowned---
| That thou hast wrought thy will by slow and small,
| And made men like thee, though thy making bound
| By that which they were not, and could not be
| Until thou mad\'st them make along with thee?---
| Master, the tardiness is but in me.

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7\.
:::

| Hence come thy checks---because I still would run
| My head into the sand, nor flutter aloft
| Towards thy home, with thy wind under me.
| \'Tis because I am mean, thy ways so oft
| Look mean to me; my rise is low begun;
| But scarce thy will doth grasp me, ere I see,
| For my arrest and rise, its stern necessity.

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8\.
:::

| Like clogs upon the pinions of thy plan
| We hang---like captives on thy chariot-wheels,
| Who should climb up and ride with Death\'s conqueror;
| Therefore thy train along the world\'s highway steals
| So slow to the peace of heart-reluctant man.
| What shall we do to spread the wing and soar,
| Nor straiten thy deliverance any more?

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9\.
:::

| The sole way to put flight into the wing,
| To preen its feathers, and to make them grow,
| Is to heed humbly every smallest thing
| With which the Christ in us has aught to do.
| So will the Christ from child to manhood go,
| Obedient to the father Christ, and so
| Sweet holy change will turn all our old things to new.

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10\.
:::

| Creation thou dost work by faint degrees,
| By shade and shadow from unseen beginning;
| Far, far apart, in unthought mysteries
| Of thy own dark, unfathomable seas,
| Thou will\'st thy will; and thence, upon the earth---
| Slow travelling, his way through centuries winning---
| A child at length arrives at never ending birth.

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11\.
:::

| Well mayst thou then work on indocile hearts
| By small successes, disappointments small;
| By nature, weather, failure, or sore fall;
| By shame, anxiety, bitterness, and smarts;
| By loneliness, by weary loss of zest:---
| The rags, the husks, the swine, the hunger-quest,
| Drive home the wanderer to the father\'s breast.

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12\.
:::

| How suddenly some rapid turn of thought
| May throw the life-machine all out of gear,
| Clouding the windows with the steam of doubt,
| Filling the eyes with dust, with noise the ear!
| Who knows not then where dwells the engineer,
| Rushes aghast into the pathless night,
| And wanders in a land of dreary fright.

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13\.
:::

| Amazed at sightless whirring of their wheels,
| Confounded with the recklessness and strife,
| Distract with fears of what may next ensue,
| Some break rude exit from the house of life,
| And plunge into a silence out of view---
| Whence not a cry, no wafture once reveals
| What door they have broke open with the knife.

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14\.
:::

| Help me, my Father, in whatever dismay,
| Whatever terror in whatever shape,
| To hold the faster by thy garment\'s hem;
| When my heart sinks, oh, lift it up, I pray;
| Thy child should never fear though hell should gape,
| Not blench though all the ills that men affray
| Stood round him like the Roman round Jerusalem.

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15\.
:::

| Too eager I must not be to understand.
| How should the work the master goes about
| Fit the vague sketch my compasses have planned?
| I am his house---for him to go in and out.
| He builds me now---and if I cannot see
| At any time what he is doing with me,
| \'Tis that he makes the house for me too grand.

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16\.
:::

| The house is not for me---it is for him.
| His royal thoughts require many a stair,
| Many a tower, many an outlook fair,
| Of which I have no thought, and need no care.
| Where I am most perplexed, it may be there
| Thou mak\'st a secret chamber, holy-dim,
| Where thou wilt come to help my deepest prayer.

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17\.
:::

| I cannot tell why this day I am ill;
| But I am well because it is thy will---
| Which is to make me pure and right like thee.
| Not yet I need escape---\'tis bearable
| Because thou knowest. And when harder things
| Shall rise and gather, and overshadow me,
| I shall have comfort in thy strengthenings.

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18\.
:::

| How do I live when thou art far away?---
| When I am sunk, and lost, and dead in sleep,
| Or in some dream with no sense in its play?
| When weary-dull, or drowned in study deep?---
| O Lord, I live so utterly on thee,
| I live when I forget thee utterly---
| Not that thou thinkest of, but thinkest me.

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19\.
:::

| Thou far!---that word the holy truth doth blur.
| Doth the great ocean from the small fish run
| When it sleeps fast in its low weedy bower?
| Is the sun far from any smallest flower,
| That lives by his dear presence every hour?
| Are they not one in oneness without stir---
| The flower the flower because the sun the sun?

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20\.
:::

| \"Dear presence every hour\"!---what of the night,
| When crumpled daisies shut gold sadness in;
| And some do hang the head for lack of light,
| Sick almost unto death with absence-blight?---
| Thy memory then, warm-lingering in the ground,
| Mourned dewy in the air, keeps their hearts sound,
| Till fresh with day their lapsed life begin.

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21\.
:::

| All things are shadows of the shining true:
| Sun, sea, and air---close, potent, hurtless fire---
| Flowers from their mother\'s prison---dove, and dew---
| Every thing holds a slender guiding clue
| Back to the mighty oneness:---hearts of faith
| Know thee than light, than heat, endlessly nigher,
| Our life\'s life, carpenter of Nazareth.

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22\.
:::

| Sometimes, perhaps, the spiritual blood runs slow,
| And soft along the veins of will doth flow,
| Seeking God\'s arteries from which it came.
| Or does the etherial, creative flame
| Turn back upon itself, and latent grow?---
| It matters not what figure or what name,
| If thou art in me, and I am not to blame.

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23\.
:::

| In such God-silence, the soul\'s nest, so long
| As all is still, no flutter and no song,
| Is safe. But if my soul begin to act
| Without some waking to the eternal fact
| That my dear life is hid with Christ in God---
| I think and move a creature of earth\'s clod,
| Stand on the finite, act upon the wrong.

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24\.
:::

| My soul this sermon hence for itself prepares:---
| \"Then is there nothing vile thou mayst not do,
| Buffeted in a tumult of low cares,
| And treacheries of the old man \'gainst the new.\"---
| Lord, in my spirit let thy spirit move,
| Warning, that it may not have to reprove:---
| In my dead moments, master, stir the prayers.

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25\.
:::

| Lord, let my soul o\'erburdened then feel thee
| Thrilling through all its brain\'s stupidity.
| If I must slumber, heedless of ill harms,
| Let it not be but in my Father\'s arms;
| Outside the shelter of his garment\'s fold,
| All is a waste, a terror-haunted wold.---
| Lord, keep me. \'Tis thy child that cries. Behold.

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26\.
:::

| Some say that thou their endless love host won
| By deeds for them which I may not believe
| Thou ever didst, or ever willedst done:
| What matter, so they love thee? They receive
| Eternal more than the poor loom and wheel
| Of their invention ever wove and spun.---
| I love thee for I must, thine all from head to heel.

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27\.
:::

| The love of thee will set all notions right.
| Right save by love no thought can be or may;
| Only love\'s knowledge is the primal light.
| Questions keep camp along love\'s shining coast---
| Challenge my love and would my entrance stay:
| Across the buzzing, doubting, challenging host,
| I rush to thee, and cling, and cry---Thou know\'st.

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28\.
:::

| Oh, let me live in thy realities,
| Nor substitute my notions for thy facts,
| Notion with notion making leagues and pacts;
| They are to truth but as dream-deeds to acts,
| And questioned, make me doubt of everything.---
| \"O Lord, my God,\" my heart gets up and cries,
| \"Come thy own self, and with thee my faith bring.\"

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29\.
:::

| O master, my desires to work, to know,
| To be aware that I do live and grow---
| All restless wish for anything not thee,
| I yield, and on thy altar offer me.
| Let me no more from out thy presence go,
| But keep me waiting watchful for thy will---
| Even while I do it, waiting watchful still.

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30\.
:::

| Thou art the Lord of life, the secret thing.
| Thou wilt give endless more than I could find,
| Even if without thee I could go and seek;
| For thou art one, Christ, with my deepest mind,
| Duty alive, self-willed, in me dost speak,
| And to a deeper purer being sting:
| I come to thee, my life, my causing kind.

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31\.
:::

| Nothing is alien in thy world immense---
| No look of sky or earth or man or beast;
| \"In the great hand of God I stand, and thence\"
| Look out on life, his endless, holy feast.
| To try to feel is but to court despair,
| To dig for a sun within a garden-fence:
| Who does thy will, O God, he lives upon thy air.

## AUGUST

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1\.
:::

| SO shall abundant entrance me be given
| Into the truth, my life\'s inheritance.
| Lo! as the sun shoots straight from out his tomb,
| God-floated, casting round a lordly glance
| Into the corners of his endless room,
| So, through the rent which thou, O Christ, hast riven,
| I enter liberty\'s divine expanse.

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2\.
:::

| It will be so---ah, so it is not now!
| Who seeks thee for a little lazy peace,
| Then, like a man all weary of the plough,
| That leaves it standing in the furrow\'s crease,
| Turns from thy presence for a foolish while,
| Till comes again the rasp of unrest\'s file,
| From liberty is distant many a mile.

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3\.
:::

| Like one that stops, and drinks, and turns, and goes
| Into a land where never water flows,
| There travels on, the dry and thirsty day,
| Until the hot night veils the farther way,
| Then turns and finds again the bubbling pool---
| Here would I build my house, take up my stay,
| Nor ever leave my Sychar\'s margin cool.

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4\.
:::

| Keep me, Lord, with thee. I call from out the dark---
| Hear in thy light, of which I am a spark.
| I know not what is mine and what is thine---
| Of branch and stem I miss the differing mark---
| But if a mere hair\'s-breadth me separateth,
| That hair\'s-breadth is eternal, infinite death.
| For sap thy dead branch calls, O living vine!

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5\.
:::

| I have no choice, I must do what I can;
| But thou dost me, and all things else as well;
| Thou wilt take care thy child shall grow a man.
| Rouse thee, my faith; be king; with life be one;
| To trust in God is action\'s highest kind;
| Who trusts in God, his heart with life doth swell;
| Faith opens all the windows to God\'s wind.

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6\.
:::

| O Father, thou art my eternity.
| Not on the clasp Of consciousness---on thee
| My life depends; and I can well afford
| All to forget, so thou remember, Lord.
| In thee I rest; in sleep thou dost me fold;
| In thee I labour; still in thee, grow old;
| And dying, shall I not in thee, my Life, be bold?

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7\.
:::

| In holy things may be unholy greed.
| Thou giv\'st a glimpse of many a lovely thing,
| Not to be stored for use in any mind,
| But only for the present spiritual need.
| The holiest bread, if hoarded, soon will breed
| The mammon-moth, the having-pride, I find.
| \'Tis momently thy heart gives out heart-quickening.

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8\.
:::

| It is thyself, and neither this nor that,
| Nor anything, told, taught, or dreamed of thee,
| That keeps us live. The holy maid who sat
| Low at thy feet, choosing the better part,
| Rising, bore with her---what a memory!
| Yet, brooding only on that treasure, she
| Had soon been roused by conscious loss of heart.

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9\.
:::

| I am a fool when I would stop and think,
| And lest I lose my thoughts, from duty shrink.
| It is but avarice in another shape.
| \'Tis as the vine-branch were to hoard the grape,
| Nor trust the living root beneath the sod.
| What trouble is that child to thee, my God,
| Who sips thy gracious cup, and will not drink!

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10\.
:::

| True, faithful action only is the life,
| The grapes for which we feel the pruning knife.
| Thoughts are but leaves; they fall and feed the ground.
| The holy seasons, swift and slow, go round;
| The ministering leaves return, fresh, large, and rife---
| But fresher, larger, more thoughts to the brain:---
| Farewell, my dove!---come back, hope-laden, through the rain.

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11\.
:::

| Well may this body poorer, feebler grow!
| It is undressing for its last sweet bed;
| But why should the soul, which death shall never know,
| Authority, and power, and memory shed?
| It is that love with absolute faith would wed;
| God takes the inmost garments off his child,
| To have him in his arms, naked and undefiled.

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12\.
:::

| Thou art my knowledge and my memory,
| No less than my real, deeper life, my love.
| I will not fool, degrade myself to trust
| In less than that which maketh me say Me,
| In less than that causing itself to be.
| Then art within me, behind, beneath, above---
| I will be thine because I may and must.

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13\.
:::

| Thou art the truth, the life. Thou, Lord, wilt see
| To every question that perplexes me.
| I am thy being; and my dignity
| Is written with my name down in thy book;
| Thou wilt care for it. Never shall I think
| Of anything that thou mightst overlook:---
| In faith-born triumph at thy feet I sink.

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14\.
:::

| Thou carest more for that which I call mine,
| In same sort---better manner than I could,
| Even if I knew creation\'s ends divine,
| Rousing in me this vague desire of good.
| Thou art more to me than my desires\' whole brood;
| Thou art the only person, and I cry
| Unto the father I of this my I.

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15\.
:::

| Thou who inspirest prayer, then bend\'st thine ear;
| It, crying with love\'s grand respect to hear!
| I cannot give myself to thee aright---
| With the triumphant uttermost of gift;
| That cannot be till I am full of light---
| To perfect deed a perfect will must lift:---
| Inspire, possess, compel me, first of every might.

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16\.
:::

| I do not wonder men can ill believe
| Who make poor claims upon thee, perfect Lord;
| Then most I trust when most I would receive.
| I wonder not that such do pray and grieve---
| The God they think, to be God is not fit.
| Then only in thy glory I seem to sit,
| When my heart claims from thine an infinite accord.

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17\.
:::

| More life I need ere I myself can be.
| Sometimes, when the eternal tide ebbs low,
| A moment weary of my life I grow---
| Weary of my existence\' self, I mean,
| Not of its plodding, not its wind and snow
| Then to thy knee trusting I turn, and lean:
| Thou will\'st I live, and I do will with thee.

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18\.
:::

| Dost thou mean sometimes that we should forget thee,
| Dropping the veil of things \'twixt thee and us?---
| Ah, not that we should lose thee and regret thee!
| But that, we turning from our windows thus,
| The frost-fixed God should vanish from the pane,
| Sun-melted, and a moment, Father, let thee
| Look like thyself straight into heart and brain.

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19\.
:::

| For sometimes when I am busy among men,
| With heart and brain an open thoroughfare
| For faces, words, and thoughts other than mine,
| And a pause comes at length---oh, sudden then,
| Back throbs the tide with rush exultant rare;
| And for a gentle moment I divine
| Thy dawning presence flush my tremulous air.

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20\.
:::

| If I have to forget thee, do thou see
| It be a good, not bad forgetfulness;
| That all its mellow, truthful air be free
| From dusty noes, and soft with many a yes;
| That as thy breath my life, my life may be
| Man\'s breath. So when thou com\'st at hour unknown,
| Thou shalt find nothing in me but thine own.

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21\.
:::

| Thou being in me, in my deepest me,
| Through all the time I do not think of thee,
| Shall I not grow at last so true within
| As to forget thee and yet never sin?
| Shall I not walk the loud world\'s busy way,
| Yet in thy palace-porch sit all the day?
| Not conscious think of thee, yet never from thee stray?

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22\.
:::

| Forget!---Oh, must it be?---Would it were rather
| That every sense was so filled with my father
| That not in anything could I forget him,
| But deepest, highest must in all things set him!---
| Yet if thou think in me, God, what great matter
| Though my poor thought to former break and latter---
| As now my best thoughts; break, before thee foiled, and scatter!

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23\.
:::

| Some way there must be of my not forgetting,
| And thither thou art leading me, my God.
| The child that, weary of his mother\'s petting,
| Runs out the moment that his feet are shod,
| May see her face in every flower he sees,
| And she, although beyond the window sitting,
| Be nearer him than when he sat upon her knees.

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24\.
:::

| What if, when I at last, at the long last,
| Shall see thy face, my Lord, my life\'s delight,
| It should not be the face that hath been glassed
| In poor imagination\'s mirror slight!
| Will my soul sink, and shall I stand aghast,
| Beggared of hope, my heart a conscious blight,
| Amazed and lost---death\'s bitterness come and not passed?

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25\.
:::

| Ah, no! for from thy heart the love will press,
| And shining from thy perfect human face,
| Will sink into me like the father\'s kiss;
| And deepening wide the gulf of consciousness
| Beyond imagination\'s lowest abyss,
| Will, with the potency of creative grace,
| Lord it throughout the larger thinking place.

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26\.
:::

| Thus God-possessed, new born, ah, not for long
| Should I the sight behold, beatified,
| Know it creating in me, feel the throng
| Of speechless hopes out-throbbing like a tide,
| And my heart rushing, borne aloft the flood,
| To offer at his feet its living blood---
| Ere, glory-hid, the other face I spied.

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27\.
:::

| For out imagination is, in small,
| And with the making-difference that must be,
| Mirror of God\'s creating mirror; all
| That shows itself therein, that formeth he,
| And there is Christ, no bodiless vanity,
| Though, face to face, the mighty perfectness
| With glory blurs the dim-reflected less.

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28\.
:::

| I clasp thy feet, O father of the living!
| Thou wilt not let my fluttering hopes be more,
| Or lovelier, or greater, than thy giving!
| Surely thy ships will bring to my poor shore,
| Of gold and peacocks such a shining store
| As will laugh all the dreams to holy scorn,
| Of love and sorrow that were ever born.

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29\.
:::

| Sometimes it seems pure natural to trust,
| And trust right largely, grandly, infinitely,
| Daring the splendour of the giver\'s part;
| At other times, the whole earth is but dust,
| The sky is dust, yea, dust the human heart;
| Then art thou nowhere, there is no room for thee
| In the great dust-heap of eternity.

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30\.
:::

| But why should it be possible to mistrust---
| Nor possible only, but its opposite hard?
| Why should not man believe because he must---
| By sight\'s compulsion? Why should he be scarred
| With conflict? worn with doubting fine and long?---
| No man is fit for heaven\'s musician throng
| Who has not tuned an instrument all shook and jarred.

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31\.
:::

| Therefore, O Lord, when all things common seem,
| When all is dust, and self the centre clod,
| When grandeur is a hopeless, foolish dream,
| And anxious care more reasonable than God,---
| Out of the ashes I will call to thee---
| In spite of dead distrust call earnestly:---
| Oh thou who livest, call, then answer dying me.

## SEPTEMBER

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1\.
:::

| WE are a shadow and a shining, we!
| One moment nothing seems but what we see,
| Nor aught to rule but common circumstance---
| Nought is to seek but praise, to shun but chance;
| A moment more, and God is all in all,
| And not a sparrow from its nest can fall
| But from the ground its chirp goes up into his hall.

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2\.
:::

| I know at least which is the better mood.
| When on a heap of cares I sit and brood,
| Like Job upon his ashes, sorely vext,
| I feel a lower thing than when I stood
| The world\'s true heir, fearless as, on its stalk,
| A lily meeting Jesus in his walk:
| I am not all mood---I can judge betwixt.

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3\.
:::

| Such differing moods can scarce to one belong;
| Shall the same fountain sweet and bitter yield?
| Shall what bore late the dust-mood, think and brood
| Till it bring forth the great believing mood?
| Or that which bore the grand mood, bald and peeled,
| Sit down to croon the shabby sensual song,
| To hug itself, and sink from wrong to meaner wrong?

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4\.
:::

| In the low mood, the mere man acts alone,
| Moved by impulses which, if from within,
| Yet far outside the centre man begin;
| But in the grand mood, every softest tone
| Comes from the living God at very heart---
| From thee who infinite core of being art,
| Thee who didst call our names ere ever we could sin.

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5\.
:::

| There is a coward sparing in the heart,
| Offspring of penury and low-born fear:---
| Prayer must take heed nor overdo its part,
| Asking too much of him with open ear!
| Sinners must wait, not seek the very best,
| Cry out for peace, and be of middling cheer:---
| False heart! thou cheatest God, and dost thy life molest.

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6\.
:::

| Thou hungerest not, thou thirstest not enough.
| Thou art a temporizing thing, mean heart.
| Down-drawn, thou pick\'st up straws and wretched stuff,
| Stooping as if the world\'s floor were the chart
| Of the long way thy lazy feet must tread.
| Thou dreamest of the crown hung o\'er thy head---
| But that is safe---thou gatherest hairs and fluff!

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7\.
:::

| Man\'s highest action is to reach up higher,
| Stir up himself to take hold of his sire.
| Then best I love you, dearest, when I go
| And cry to love\'s life I may love you so
| As to content the yearning, making love,
| That perfects strength divine in weakness\' fire,
| And from the broken pots calls out the silver dove.

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8\.
:::

| Poor am I, God knows, poor as withered leaf;
| Poorer or richer than, I dare not ask.
| To love aright, for me were hopeless task,
| Eternities too high to comprehend.
| But shall I tear my heart in hopeless grief,
| Or rise and climb, and run and kneel, and bend,
| And drink the primal love---so love in chief?

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9\.
:::

| Then love shall wake and be its own high life.
| Then shall I know \'tis I that love indeed---
| Ready, without a moment\'s questioning strife,
| To be forgot, like bursting water-bead,
| For the high good of the eternal dear;
| All hope, all claim, resting, with spirit clear,
| Upon the living love that every love doth breed.

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10\.
:::

| Ever seem to fail in utterance.
| Sometimes amid the swift melodious dance
| Of fluttering words---as if it had not been,
| The thought has melted, vanished into night;
| Sometimes I say a thing I did not mean,
| And lo! \'tis better, by thy ordered chance,
| Than what eluded me, floating too feathery light.

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11\.
:::

| If thou wouldst have me speak, Lord, give me speech.
| So many cries are uttered now-a-days,
| That scarce a song, however clear and true,
| Will thread the jostling tumult safe, and reach
| The ears of men buz-filled with poor denays:
| Barb thou my words with light, make my song new,
| And men will hear, or when I sing or preach.

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12\.
:::

| Can anything go wrong with me? I ask---
| And the same moment, at a sudden pain,
| Stand trembling. Up from the great river\'s brim
| Comes a cold breath; the farther bank is dim;
| The heaven is black with clouds and coming rain;
| High soaring faith is grown a heavy task,
| And all is wrong with weary heart and brain.

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13\.
:::

| \"Things do go wrong. I know grief, pain, and fear.
| I see them lord it sore and wide around.\"
| From her fair twilight answers Truth, star-crowned,
| \"Things wrong are needful where wrong things abound.
| Things go not wrong; but Pain, with dog and spear,
| False faith from human hearts will hunt and hound.
| The earth shall quake \'neath them that trust the solid ground.\"

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14\.
:::

| Things go not wrong when sudden I fall prone,
| But when I snatch my upheld hand from thine,
| And, proud or careless, think to walk alone.
| Then things go wrong, when I, poor, silly sheep,
| To shelves and pits from the good pasture creep;
| Not when the shepherd leaves the ninety and nine,
| And to the mountains goes, after the foolish one.

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15\.
:::

| Lo! now thy swift dogs, over stone and bush,
| After me, straying sheep, loud barking, rush.
| There\'s Fear, and Shame, and Empty-heart, and Lack,
| And Lost-love, and a thousand at their back!
| I see thee not, but know thou hound\'st them on,
| And I am lost indeed---escape is none.
| See! there they come, down streaming on my track!

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16\.
:::

| I rise and run, staggering---double and run.---
| But whither?---whither?---whither for escape?
| The sea lies all about this long-necked cape---
| There come the dogs, straight for me every one---
| Me, live despair, live centre of alarms!---
| Ah! lo! \'twixt me and all his barking harms,
| The shepherd, lo!---I run---fall folded in his arms.

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17\.
:::

| There let the dogs yelp, let them growl and leap;
| It is no matter---I will go to sleep.
| Like a spent cloud pass pain and grief and fear,
| Out from behind it unchanged love shines clear.---
| Oh, save me, Christ!---I know not what I am,
| I was thy stupid, self-willed, greedy lamb,
| Would be thy honest and obedient sheep.

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18\.
:::

| Why is it that so often I return
| From social converse with a spirit worn,
| A lack, a disappointment---even a sting
| Of shame, as for some low, unworthy thing?---
| Because I have not, careful, first of all,
| Set my door open wide, back to the wall,
| Ere I at others\' doors did knock and call.

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19\.
:::

| Yet more and more of me thou dost demand;
| My faith and hope in God alone shall stand,
| The life of law---not trust the rain and sun
| To draw the golden harvest o\'er the land.
| I must not say---\"This too will pass and die,\"
| \"The wind will change,\" \"Round will the seasons run.\"
| Law is the body of will, of conscious harmony.

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20\.
:::

| Who trusts a law, might worship a god of wood;
| Half his soul slumbers, if it be not dead.
| He is a live thing shut in chaos crude,
| Hemmed in with dragons---a remorseless head
| Still hanging over its uplifted eyes.
| No; God is all in all, and nowhere dies---
| The present heart and thinking will of good.

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21\.
:::

| Law is our schoolmaster. Our master, Christ,
| Lived under all our laws, yet always prayed---
| So walked the water when the storm was highest.---
| Law is Thy father\'s; thou hast it obeyed,
| And it thereby subject to thee hast made---
| To rule it, master, for thy brethren\'s sakes:---
| Well may he guide the law by whom law\'s maker makes.

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22\.
:::

| Death haunts our souls with dissolution\'s strife;
| Soaks them with unrest; makes our every breath
| A throe, not action; from God\'s purest gift
| Wipes off the bloom; and on the harp of faith
| Its fretted strings doth slacken still and shift:
| Life everywhere, perfect, and always life,
| Is sole redemption from this haunting death.

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23\.
:::

| God, thou from death dost lift me. As I rise,
| Its Lethe from my garment drips and flows.
| Ere long I shall be safe in upper air,
| With thee, my life---with thee, my answered prayer
| Where thou art God in every wind that blows,
| And self alone, and ever, softly dies,
| There shall my being blossom, and I know it fair.

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24\.
:::

| I would dig, Master, in no field but thine,
| Would build my house only upon thy rock,
| Yet am but a dull day, with a sea-sheen!
| Why should I wonder then that they should mock,
| Who, in the limbo of things heard and seen,
| Hither and thither blowing, lose the shine
| Of every light that hangs in the firmament divine.

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25\.
:::

| Lord, loosen in me the hold of visible things;
| Help me to walk by faith and not by sight;
| I would, through thickest veils and coverings,
| See into the chambers of the living light.
| Lord, in the land of things that swell and seem,
| Help me to walk by the other light supreme,
| Which shows thy facts behind man\'s vaguely hinting dream.

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26\.
:::

| I see a little child whose eager hands
| Search the thick stream that drains the crowded street
| For possible things hid in its current slow.
| Near by, behind him, a great palace stands,
| Where kings might welcome nobles to their feet.
| Soft sounds, sweet scents, fair sights there only go---
| There the child\'s father lives, but the child does not know.

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27\.
:::

| On, eager, hungry, busy-seeking child,
| Rise up, turn round, run in, run up the stair.
| Far in a chamber from rude noise exiled,
| Thy father sits, pondering how thou dost fare.
| The mighty man will clasp thee to his breast:
| Will kiss thee, stroke the tangles of thy hair,
| And lap thee warm in fold on fold of lovely rest.

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28\.
:::

| The prince of this world came, and nothing found
| In thee, O master; but, ah, woe is me!
| He cannot pass me, on other business bound,
| But, spying in me things familiar, he
| Casts over me the shadow of his flight,
| And straight I moan in darkness---and the fight
| Begins afresh betwixt the world and thee.

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29\.
:::

| In my own heart, O master, in my thought,
| Betwixt the woolly sheep and hairy goat
| Not clearly I distinguish; but I think
| Thou knowest that I fight upon thy side.
| The how I am ashamed of; for I shrink
| From many a blow---am borne on the battle-tide,
| When I should rush to the front, and take thy foe by the throat.

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30\.
:::

| The enemy still hath many things in me;
| Yea, many an evil nest with open hole
| Gapes out to him, at which he enters free.
| But, like the impact of a burning coal,
| His presence mere straight rouses the garrison,
| And all are up in arms, and down on knee,
| Fighting and praying till the foe is gone.

## OCTOBER

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1\.
:::

| REMEMBER, Lord, thou hast not made me good.
| Or if thou didst, it was so long ago
| I have forgotten---and never understood,
| I humbly think. At best it was a crude,
| A rough-hewn goodness, that did need this woe,
| This sin, these harms of all kinds fierce and rude,
| To shape it out, making it live and grow.

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2\.
:::

| But thou art making me, I thank thee, sire.
| What thou hast done and doest thou know\'st well,
| And I will help thee:---gently in thy fire
| I will lie burning; on thy potter\'s-wheel
| I will whirl patient, though my brain should reel;
| Thy grace shall be enough the grief to quell,
| And growing strength perfect through weakness dire.

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3\.
:::

| I have not knowledge, wisdom, insight, thought,
| Nor understanding, fit to justify
| Thee in thy work, O Perfect. Thou hast brought
| Me up to this---and, lo! what thou hast wrought,
| I cannot call it good. But I can cry---
| \"O enemy, the maker hath not done;
| One day thou shalt behold, and from the sight wilt run.\"

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4\.
:::

| The faith I will, aside is easily bent;
| But of thy love, my God, one glimpse alone
| Can make me absolutely confident---
| With faith, hope, joy, in love responsive blent.
| My soul then, in the vision mighty grown,
| Its father and its fate securely known,
| Falls on thy bosom with exultant moan.

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5\.
:::

| Thou workest perfectly. And if it seem
| Some things are not so well, \'tis but because
| They are too loving-deep, too lofty-wise,
| For me, poor child, to understand their laws:
| My highest wisdom half is but a dream;
| My love runs helpless like a falling stream:
| Thy good embraces ill, and lo! its illness dies!

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6\.
:::

| From sleep I wake, and wake to think of thee.
| But wherefore not with sudden glorious glee?
| Why burst not gracious on me heaven and earth
| In all the splendour of a new-day-birth?
| Why hangs a cloud betwixt my lord and me?
| The moment that my eyes the morning greet,
| My soul should panting rush to clasp thy father-feet.

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7\.
:::

| Is it because it is not thou I see,
| But only my poor, blotted fancy of thee?
| Oh! never till thyself reveal thy face,
| Shall I be flooded with life\'s vital grace.
| Oh make my mirror-heart thy shining-place,
| And then my soul, awaking with the morn,
| Shall be a waking joy, eternally new-born.

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8\.
:::

| Lord, in my silver is much metal base,
| Else should my being by this time have shown
| Thee thy own self therein. Therefore do I
| Wake in the furnace. I know thou sittest by,
| Refining---look, keep looking in to try
| Thy silver; master, look and see thy face,
| Else here I lie for ever, blank as any stone.

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9\.
:::

| But when in the dim silver thou dost look,
| I do behold thy face, though blurred and faint.
| Oh joy! no flaw in me thy grace will brook,
| But still refine: slow shall the silver pass
| From bright to brighter, till, sans spot or taint,
| Love, well content, shall see no speck of brass,
| And I his perfect face shall hold as in a glass.

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10\.
:::

| With every morn my life afresh must break
| The crust of self, gathered about me fresh;
| That thy wind-spirit may rush in and shake
| The darkness out of me, and rend the mesh
| The spider-devils spin out of the flesh---
| Eager to net the soul before it wake,
| That it may slumberous lie, and listen to the snake.

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11\.
:::

| \'Tis that I am not good---that is enough;
| I pry no farther---that is not the way.
| Here, O my potter, is thy making stuff!
| Set thy wheel going; let it whir and play.
| The chips in me, the stones, the straws, the sand,
| Cast them out with fine separating hand,
| And make a vessel of thy yielding clay.

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12\.
:::

| What if it take a thousand years to make me,
| So me he leave not, angry, on the floor!---
| Nay, thou art never angry!---that would break me!
| Would I tried never thy dear patience sore,
| But were as good as thou couldst well expect me,
| Whilst thou dost make, I mar, and thou correct me!
| Then were I now content, waiting for something more.

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13\.
:::

| Only, my God, see thou that I content thee---
| Oh, take thy own content upon me, God!
| Ah, never, never, sure, wilt thou repent thee,
| That thou hast called thy Adam from the clod!
| Yet must I mourn that thou shouldst ever find me
| One moment sluggish, needing more of the rod
| Than thou didst think when thy desire designed me.

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14\.
:::

| My God, it troubles me I am not better.
| More help, I pray, still more. Thy perfect debtor
| I shall be when thy perfect child I am grown.
| My Father, help me---am I not thine own?
| Lo, other lords have had dominion o\'er me,
| But now thy will alone I set before me:
| Thy own heart\'s life---Lord, thou wilt not abhor me!

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15\.
:::

| In youth, when once again I had set out
| To find thee, Lord, my life, my liberty,
| A window now and then, clouds all about,
| Would open into heaven: my heart forlorn
| First all would tremble with a solemn glee,
| Then, whelmed in peace, rest like a man outworn,
| That sees the dawn slow part the closed lids of the morn.

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16\.
:::

| Now I grow old, and the soft-gathered years
| Have calmed, yea dulled the heart\'s swift fluttering beat;
| But a quiet hope that keeps its household seat
| Is better than recurrent glories fleet.
| To know thee, Lord, is worth a many tears;
| And when this mildew, age, has dried away,
| My heart will beat again as young and strong and gay.

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17\.
:::

| Stronger and gayer tenfold!---but, O friends,
| Not for itself, nor any hoarded bliss.
| I see but vaguely whither my being tends,
| All vaguely spy a glory shadow-blent,
| Vaguely desire the \"individual kiss;\"
| But when I think of God, a large content
| Fills the dull air of my gray cloudy tent.

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18\.
:::

| Father of me, thou art my bliss secure.
| Make of me, maker, whatsoe\'er thou wilt.
| Let fancy\'s wings hang moulting, hope grow poor,
| And doubt steam up from where a joy was spilt---
| I lose no time to reason it plain and clear,
| But fly to thee, my life\'s perfection dear:---
| Not what I think, but what thou art, makes sure.

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19\.
:::

| This utterance of spirit through still thought,
| This forming of heart-stuff in moulds of brain,
| Is helpful to the soul by which \'tis wrought,
| The shape reacting on the heart again;
| But when I am quite old, and words are slow,
| Like dying things that keep their holes for woe,
| And memory\'s withering tendrils clasp with effort vain?

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20\.
:::

| Thou, then as now, no less wilt be my life,
| And I shall know it better than before,
| Praying and trusting, hoping, claiming more.
| From effort vain, sick foil, and bootless strife,
| I shall, with childness fresh, look up to thee;
| Thou, seeing thy child with age encumbered sore,
| Wilt round him bend thine arm more carefully.

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21\.
:::

| And when grim Death doth take me by the throat,
| Thou wilt have pity on thy handiwork;
| Thou wilt not let him on my suffering gloat,
| But draw my soul out---gladder than man or boy,
| When thy saved creatures from the narrow ark
| Rushed out, and leaped and laughed and cried for joy,
| And the great rainbow strode across the dark.

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22\.
:::

| Against my fears, my doubts, my ignorance,
| I trust in thee, O father of my Lord!
| The world went on in this same broken dance,
| When, worn and mocked, he trusted and adored:
| I too will trust, and gather my poor best
| To face the truth-faced false. So in his nest
| I shall awake at length, a little scarred and scored.

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23\.
:::

| Things cannot look all right so long as I
| Am not all right who see---therefore not right
| Can see. The lamp within sends out the light
| Which shows the things; and if its rays go wry,
| Or are not white, they must part show a lie.
| The man, half-cured, did men not trees conclude,
| Because he moving saw what else had seemed a wood.

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24\.
:::

| Give me, take from me, as thou wilt. I learn---
| Slowly and stubbornly I learn to yield
| With a strange hopefulness. As from the field
| Of hard-fought battle won, the victor chief
| Turns thankfully, although his heart do yearn,
| So from my old things to thy new I turn,
| With sad, thee-trusting heart, and not in grief.

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25\.
:::

| If with my father I did wander free,
| Floating o\'er hill and field where\'er we would,
| And, lighting on the sward before the door,
| Strange faces through the window-panes should see,
| And strange feet standing where the loved had stood,
| The dear old place theirs all, as ours before---
| Should I be sorrowful, father, having thee?

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26\.
:::

| So, Lord, if thou tak\'st from me all the rest,
| Thyself with each resumption drawing nigher,
| It shall but hurt me as the thorn of the briar,
| When I reach to the pale flower in its breast.
| To have thee, Lord, is to have all thy best,
| Holding it by its very life divine---
| To let my friend\'s hand go, and take his heart in mine.

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27\.
:::

| Take from me leisure, all familiar places;
| Take all the lovely things of earth and air
| Take from me books; take all my precious faces;
| Take words melodious, and their songful linking;
| Take scents, and sounds, and all thy outsides fair;
| Draw nearer, taking, and, to my sober thinking,
| Thou bring\'st them nearer all, and ready to my prayer.

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28\.
:::

| No place on earth henceforth I shall count strange,
| For every place belongeth to my Christ.
| I will go calm where\'er thou bid\'st me range;
| Whoe\'er my neighbour, thou art still my nighest.
| Oh my heart\'s life, my owner, will of my being!
| Into my soul thou every moment diest,
| In thee my life thus evermore decreeing.

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29\.
:::

| What though things change and pass, nor come again!
| Thou, the life-heart of all things, changest never.
| The sun shines on; the fair clouds turn to rain,
| And glad the earth with many a spring and river.
| The hearts that answer change with chill and shiver,
| That mourn the past, sad-sick, with hopeless pain,
| They know not thee, our changeless heart and brain.

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30\.
:::

| My halting words will some day turn to song---
| Some far-off day, in holy other times!
| The melody now prisoned in my rimes
| Will one day break aloft, and from the throng
| Of wrestling thoughts and words spring up the air;
| As from the flower its colour\'s sweet despair
| Issues in odour, and the sky\'s low levels climbs.

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31\.
:::

| My surgent thought shoots lark-like up to thee.
| Thou like the heaven art all about the lark.
| Whatever I surmise or know in me,
| Idea, or but symbol on the dark,
| Is living, working, thought-creating power
| In thee, the timeless father of the hour.
| I am thy book, thy song---thy child would be.

## NOVEMBER

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1\.
:::

| THOU art of this world, Christ. Thou know\'st it all;
| Thou know\'st our evens, our morns, our red and gray;
| How moons, and hearts, and seasons rise and fall;
| How we grow weary plodding on the way;
| Of future joy how present pain bereaves,
| Rounding us with a dark of mere decay,
| Tossed with a drift Of summer-fallen leaves.

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2\.
:::

| Thou knowest all our weeping, fainting, striving;
| Thou know\'st how very hard it is to be;
| How hard to rouse faint will not yet reviving;
| To do the pure thing, trusting all to thee;
| To hold thou art there, for all no face we see;
| How hard to think, through cold and dark and dearth,
| That thou art nearer now than when eye-seen on earth.

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3\.
:::

| Have pity on us for the look of things,
| When blank denial stares us in the face.
| Although the serpent mask have lied before,
| It fascinates the bird that darkling sings,
| And numbs the little prayer-bird\'s beating wings.
| For how believe thee somewhere in blank space,
| If through the darkness come no knocking to our door?

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4\.
:::

| If we might sit until the darkness go,
| Possess our souls in patience perhaps we might;
| But there is always something to be done,
| And no heart left to do it. To and fro
| The dull thought surges, as the driven waves fight
| In gulfy channels. Oh! victorious one,
| Give strength to rise, go out, and meet thee in the night.

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5\.
:::

| \"Wake, thou that sleepest; rise up from the dead,
| And Christ will give thee light.\" I do not know
| What sleep is, what is death, or what is light;
| But I am waked enough to feel a woe,
| To rise and leave death. Stumbling through the night,
| To my dim lattice, O calling Christ! I go,
| And out into the dark look for thy star-crowned head.

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6\.
:::

| There are who come to me, and write, and send,
| Whom I would love, giving good things to all,
| But friend---that name I cannot on them spend;
| \'Tis from the centre of self-love they call
| For cherishing---for which they first must know
| How to be still, and take the seat that\'s low:
| When, Lord, shall I be fit---when wilt thou call me friend?

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7\.
:::

| Wilt thou not one day, Lord? In all my wrong,
| Self-love and weakness, laziness and fear,
| This one thing I can say: I am content
| To be and have what in thy heart I am meant
| To be and have. In my best times I long
| After thy will, and think it glorious-dear;
| Even in my worst, perforce my will to thine is bent.

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8\.
:::

| My God, I look to thee for tenderness
| Such as I could not seek from any man,
| Or in a human heart fancy or plan---
| A something deepest prayer will not express:
| Lord, with thy breath blow on my being\'s fires,
| Until, even to the soul with self-love wan,
| I yield the primal love, that no return desires.

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9\.
:::

| Only no word of mine must ever foster
| The self that in a brother\'s bosom gnaws;
| I may not fondle failing, nor the boaster
| Encourage with the breath of my applause.
| Weakness needs pity, sometimes love\'s rebuke;
| Strength only sympathy deserves and draws---
| And grows by every faithful loving look.

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10\.
:::

| \'Tis but as men draw nigh to thee, my Lord,
| They can draw nigh each other and not hurt.
| Who with the gospel of thy peace are girt,
| The belt from which doth hang the Spirit\'s sword,
| Shall breathe on dead bones, and the bones shall live,
| Sweet poison to the evil self shall give,
| And, clean themselves, lift men clean from the mire abhorred.

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11\.
:::

| My Lord, I have no clothes to come to thee;
| My shoes are pierced and broken with the road;
| I am torn and weathered, wounded with the goad,
| And soiled with tugging at my weary load:
| The more I need thee! A very prodigal
| I stagger into thy presence, Lord of me:
| One look, my Christ, and at thy feet I fall!

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12\.
:::

| Why should I still hang back, like one in a dream,
| Who vainly strives to clothe himself aright,
| That in great presence he may seemly seem?
| Why call up feeling?---dress me in the faint,
| Worn, faded, cast-off nimbus of some saint?
| Why of old mood bring back a ghostly gleam---
| While there He waits, love\'s heart and loss\'s blight!

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13\.
:::

| Son of the Father, elder brother mine,
| See thy poor brother\'s plight; See how he stands
| Defiled and feeble, hanging down his hands!
| Make me clean, brother, with thy burning shine;
| From thy rich treasures, householder divine,
| Bring forth fair garments, old and new, I pray,
| And like thy brother dress me, in the old home-bred way.

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14\.
:::

| My prayer-bird was cold---would not away,
| Although I set it on the edge of the nest.
| Then I bethought me of the story old---
| Love-fact or loving fable, thou know\'st best---
| How, when the children had made sparrows of clay,
| Thou mad\'st them birds, with wings to flutter and fold:
| Take, Lord, my prayer in thy hand, and make it pray.

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15\.
:::

| My poor clay-sparrow seems turned to a stone,
| And from my heart will neither fly nor run.
| I cannot feel as thou and I both would,
| But, Father, I am willing---make me good.
| What art thou father for, but to help thy son?
| Look deep, yet deeper, in my heart, and there,
| Beyond where I can feel, read thou the prayer.

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16\.
:::

| Oh what it were to be right sure of thee!
| Sure that thou art, and the same as thy son, Jesus!
| Oh, faith is deeper, wider than the sea,
| Yea, than the blue of heaven that ever flees us!
| Yet simple as the cry of sore-hurt child,
| Or as his shout, with sudden gladness wild,
| When home from school he runs, till morn set free.

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17\.
:::

| If I were sure thou, Father, verily art,
| True father of the Nazarene as true,
| Sure as I am of my wife\'s shielding heart,
| Sure as of sunrise in the watching blue,
| Sure as I am that I do eat and drink,
| And have a heart to love and laugh and think,
| Meseems in flame the joy might from my body start.

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18\.
:::

| But I must know thee in a deeper way
| Than any of these ways, or know thee not;
| My heart at peace far loftier proof must lay
| Than if the wind thou me the wave didst roll,
| Than if I lay before thee a sunny spot,
| Or knew thee as the body knows its soul,
| Or even as the part doth know its perfect whole.

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19\.
:::

| There is no word to tell how I must know thee;
| No wind clasped ever a low meadow-flower
| So close that as to nearness it could show thee;
| No rainbow so makes one the sun and shower.
| A something with thee, I am a nothing fro\' thee.
| Because I am not save as I am in thee,
| My soul is ever setting out to win thee.

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20\.
:::

| I know not how---for that I first must know thee.
| I know I know thee not as I would know thee,
| For my heart burns like theirs that did not know him,
| Till he broke bread, and therein they must know him.
| I know thee, knowing that I do not know thee,
| Nor ever shall till one with me I know thee---
| Even as thy son, the eternal man, doth know thee.

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21\.
:::

| Creation under me, in, and above,
| Slopes upward from the base, a pyramid,
| On whose point I shall stand at last, and love.
| From the first rush of vapour at thy will,
| To the last poet-word that darkness chid,
| Thou hast been sending up creation\'s hill,
| To lift thy souls aloft in faithful Godhead free.

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22\.
:::

| I think my thought, and fancy I think thee.---
| Lord, wake me up; rend swift my coffin-planks;
| I pray thee, let me live---alive and free.
| My soul will break forth in melodious thanks,
| Aware at last what thou wouldst have it be,
| When thy life shall be light in me, and when
| My life to thine is answer and amen.

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23\.
:::

| How oft I say the same things in these lines!
| Even as a man, buried in during dark,
| Turns ever where the edge of twilight shines,
| Prays ever towards the vague eternal mark;
| Or as the sleeper, having dreamed he drinks,
| Back straightway into thirstful dreaming sinks,
| So turns my will to thee, for thee still longs, still pines.

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24\.
:::

| The mortal man, all careful, wise, and troubled,
| The eternal child in the nursery doth keep.
| To-morrow on to-day the man heaps doubled;
| The child laughs, hopeful, even in his sleep.
| The man rebukes the child for foolish trust;
| The child replies, \"Thy care is for poor dust;
| Be still, and let me wake that thou mayst sleep.\"

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25\.
:::

| Till I am one, with oneness manifold,
| I must breed contradiction, strife, and doubt;
| Things tread Thy court---look real---take proving hold---
| My Christ is not yet grown to cast them out;
| Alas! to me, false-judging \'twixt the twain,
| The Unseen oft fancy seems, while, all about,
| The Seen doth lord it with a mighty train.

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26\.
:::

| But when the Will hath learned obedience royal,
| He straight will set the child upon the throne;
| To whom the seen things all, grown instant loyal,
| Will gather to his feet, in homage prone---
| The child their master they have ever known;
| Then shall the visible fabric plainly lean
| On a Reality that never can be seen.

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27\.
:::

| Thy ways are wonderful, maker of men!
| Thou gavest me a child, and I have fed
| And clothed and loved her, many a growing year;
| Lo! now a friend of months draws gently near,
| And claims her future---all beyond his ken---
| There he hath never loved her nor hath led:
| She weeps and moans, but turns, and leaves her home so dear.

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28\.
:::

| She leaves, but not forsakes. Oft in the night,
| Oft at mid-day when all is still around,
| Sudden will rise, in dim pathetic light,
| Some childish memory of household bliss,
| Or sorrow by love\'s service robed and crowned;
| Rich in his love, she yet will sometimes miss
| The mother\'s folding arms, the mother\'s sealing kiss.

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29\.
:::

| Then first, I think, our eldest-born, although
| Loving, devoted, tender, watchful, dear,
| The innermost of home-bred love shall know!
| Yea, when at last the janitor draws near,
| A still, pale joy will through the darkness go,
| At thought of lying in those arms again,
| Which once were heaven enough for any pain.

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30\.
:::

| By love doth love grow mighty in its love:
| Once thou shalt love us, child, as we love thee.
| Father of loves, is it not thy decree
| That, by our long, far-wandering remove
| From thee, our life, our home, our being blest,
| We learn at last to love thee true and best,
| And rush with all our loves back to thy infinite rest?

## DECEMBER

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1\.
:::

| I AM a little weary of my life---
| Not thy life, blessed Father! Or the blood
| Too slowly laves the coral shores of thought,
| Or I am weary of weariness and strife.
| Open my soul-gates to thy living flood;
| I ask not larger heart-throbs, vigour-fraught,
| I pray thy presence, with strong patience rife.

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2\.
:::

| I will what thou will\'st---only keep me sure
| That thou art willing; call to me now and then.
| So, ceasing to enjoy, I shall endure
| With perfect patience---willing beyond my ken
| Beyond my love, beyond my thinking scope;
| Willing to be because thy will is pure;
| Willing thy will beyond all bounds of hope.

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3\.
:::

| This weariness of mine, may it not come
| From something that doth need no setting right?
| Shall fruit be blamed if it hang wearily
| A day before it perfected drop plumb
| To the sad earth from off its nursing tree?
| Ripeness must always come with loss of might.
| The weary evening fall before the resting night.

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4\.
:::

| Hither if I have come through earth and air,
| Through fire and water---I am not of them;
| Born in the darkness, what fair-flashing gem
| Would to the earth go back and nestle there?
| Not of this world, this world my life doth hem;
| What if I weary, then, and look to the door,
| Because my unknown life is swelling at the core?

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5\.
:::

| All winged things came from the waters first;
| Airward still many a one from the water springs
| In dens and caves wind-loving things are nursed:---
| I lie like unhatched bird, upfolded, dumb,
| While all the air is trembling with the hum
| Of songs and beating hearts and whirring wings,
| That call my slumbering life to wake to happy things.

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6\.
:::

| I lay last night and knew not why I was sad.
| \"\'Tis well with God,\" I said, \"and he is the truth;
| Let that content me.\"---\'Tis not strength, nor youth,
| Nor buoyant health, nor a heart merry-mad,
| That makes the fact of things wherein men live:
| He is the life, and doth my life outgive;
| In him there is no gloom, but all is solemn-glad,

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7\.
:::

| I said to myself, \"Lo, I lie in a dream
| Of separation, where there comes no sign;
| My waking life is hid with Christ in God,
| Where all is true and potent---fact divine.\"
| I will not heed the thing that doth but seem;
| I will be quiet as lark upon the sod;
| God\'s will, the seed, shall rest in me the pod.

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8\.
:::

| And when that will shall blossom---then, my God,
| There will be jubilation in a world!
| The glad lark, soaring heavenward from the sod,
| Up the swift spiral of its own song whirled,
| Never such jubilation wild out-poured
| As from my soul will break at thy feet, Lord,
| Like a great tide from sea-heart shoreward hurled.

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9\.
:::

| For then thou wilt be able, then at last,
| To glad me as thou hungerest to do;
| Then shall thy life my heart all open find,
| A thoroughfare to thy great spirit-wind;
| Then shall I rest within thy holy vast,
| One with the bliss of the eternal mind;
| And all creation rise in me created new.

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10\.
:::

| What makes thy being a bliss shall then make mind
| For I shall love as thou, and love in thee;
| Then shall I have whatever I desire,
| My every faintest wish being all divine;
| Power thou wilt give me to work mightily,
| Even as my Lord, leading thy low men nigher,
| With dance and song to cast their best upon thy fire.

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11\.
:::

| Then shall I live such an essential life
| That a mere flower will then to me unfold
| More bliss than now grandest orchestral strife---
| By love made and obedience humble-bold,
| I shall straight through its window God behold.
| God, I shall feed on thee, thy creature blest
| With very being---work at one with sweetest rest.

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12\.
:::

| Give me a world, to part for praise and sunder.
| The brooks be bells; the winds, in caverns dumb,
| Wake fife and flute and flageolet and voice;
| The fire-shook earth itself be the great drum;
| And let the air the region\'s bass out thunder;
| The firs be violins; the reeds hautboys;
| Rivers, seas, icebergs fill the great score up and under!

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13\.
:::

| But rather dost thou hear the blundered words
| Of breathing creatures; the music-lowing herds
| Of thy great cattle; thy soft-bleating sheep;
| O\'erhovered by the trebles of thy birds,
| Whose Christ-praised carelessness song-fills the deep;
| Still rather a child\'s talk who apart doth hide him,
| And make a tent for God to come and sit beside him.

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14\.
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| This is not life; this being is not enough.
| But thou art life, and thou hast life for me.
| Thou mad\'st the worm---to cast the wormy slough,
| And fly abroad---a glory flit and flee.
| Thou hast me, statue-like, hewn in the rough,
| Meaning at last to shape me perfectly.
| Lord, thou hast called me fourth, I turn and call on thee.

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15\.
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| \'Tis thine to make, mine to rejoice in thine.
| As, hungering for his mother\'s face and eyes,
| The child throws wide the door, back to the wall,
| I run to thee, the refuge from poor lies:
| Lean dogs behind me whimper, yelp, and whine;
| Life lieth ever sick, Death\'s writhing thrall,
| In slavery endless, hopeless, and supine.

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16\.
:::

| The life that hath not willed itself to be,
| Must clasp the life that willed, and be at peace;
| Or, like a leaf wind-blown, through chaos flee;
| A life-husk into which the demons go,
| And work their will, and drive it to and fro;
| A thing that neither is, nor yet can cease,
| Which uncreation can alone release.

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17\.
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| But when I turn and grasp the making hand,
| And will the making will, with confidence
| I ride the crest of the creation-wave,
| Helpless no more, no more existence\' slave;
| In the heart of love\'s creating fire I stand,
| And, love-possessed in heart and soul and sense,
| Take up the making share the making Master gave.

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18\.
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| That man alone who does the Father\'s works
| Can be the Father\'s son; yea, only he
| Who sonlike can create, can ever be;
| Who with God wills not, is no son, not free.
| O Father, send the demon-doubt that lurks
| Behind the hope, out into the abyss;
| Who trusts in knowledge all its good shall miss.

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19\.
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| Thy beasts are sinless, and do live before thee;
| Thy child is sinful, and must run to thee.
| Thy angels sin not and in peace adore thee;
| But I must will, or never more be free.
| I from thy heart came, how can I ignore thee?---
| Back to my home I hurry, haste, and flee;
| There I shall dwell, love-praising evermore thee.

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20\.
:::

| My holy self, thy pure ideal, lies
| Calm in thy bosom, which it cannot leave;
| My self unholy, no ideal, hies
| Hither and thither, gathering store to grieve---
| Not now, O Father! now it mounts, it flies,
| To join the true self in thy heart that waits,
| And, one with it, be one with all the heavenly mates.

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21\.
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| Trusting thee, Christ, I kneel, and clasp thy knee;
| Cast myself down, and kiss thy brother-feet---
| One self thou and the Father\'s thought of thee!
| Ideal son, thou hast left the perfect home,
| Ideal brother, to seek thy brothers come!
| Thou know\'st our angels all, God\'s children sweet,
| And of each two wilt make one holy child complete.

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22\.
:::

| To a slow end I draw these daily words,
| Nor think such words often to write again---
| Rather, as light the power to me affords,
| Christ\'s new and old would to my friends unbind;
| Through words he spoke help to his thought behind;
| Unveil the heart with which he drew his men;
| Set forth his rule o\'er devils, animals, corn, and wind.

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23\.
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| I do remember how one time I thought,
| \"God must be lonely---oh, so lonely lone!
| I will be very good to him---ah, nought
| Can reach the heart of his great loneliness!
| My whole heart I will bring him, with a moan
| That I may not come nearer; I will lie prone
| Before the awful loveliness in loneliness\' excess.\"

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24\.
:::

| A God must have a God for company.
| And lo! thou hast the Son-God to thy friend.
| Thou honour\'st his obedience, he thy law.
| Into thy secret life-will he doth see;
| Thou fold\'st him round in live love perfectly---
| One two, without beginning, without end;
| In love, life, strength, and truth, perfect without a flaw.

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25\.
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| Thou hast not made, or taught me, Lord, to care
| For times and seasons---but this one glad day
| Is the blue sapphire clasping all the lights
| That flash in the girdle of the year so fair---
| When thou wast born a man, because alway
| Thou wast and art a man, through all the flights
| Of thought, and time, and thousandfold creation\'s play.

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26\.
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| We all are lonely, Maker---each a soul
| Shut in by itself, a sundered atom of thee.
| No two yet loved themselves into a whole;
| Even when we weep together we are two.
| Of two to make one, which yet two shall be,
| Is thy creation\'s problem, deep, and true,
| To which thou only hold\'st the happy, hurting clue.

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27\.
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| No less than thou, O Father, do we need
| A God to friend each lonely one of us.
| As touch not in the sack two grains of seed,
| Touch no two hearts in great worlds populous.
| Outside the making God we cannot meet
| Him he has made our brother: homeward, thus,
| To find our kin we first must turn our wandering feet.

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28\.
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| It must be possible that the soul made
| Should absolutely meet the soul that makes;
| Then, in that bearing soul, meet every other
| There also born, each sister and each brother.
| Lord, till I meet thee thus, life is delayed;
| I am not I until that morning breaks,
| Not I until my consciousness eternal wakes.

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29\.
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| Again I shall behold thee, daughter true;
| The hour will come when I shall hold thee fast
| In God\'s name, loving thee all through and through.
| Somewhere in his grand thought this waits for us.
| Then shall I see a smile not like thy last---
| For that great thing which came when all was past,
| Was not a smile, but God\'s peace glorious.

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30\.
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| Twilight of the transfiguration-joy,
| Gleam-faced, pure-eyed, strong-willed, high-hearted boy!
| Hardly thy life clear forth of heaven was sent,
| Ere it broke out into a smile, and went.
| So swift thy growth, so true thy goalward bent,
| Thou, child and sage inextricably blent,
| Wilt one day teach thy father in some heavenly tent

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31\.
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| Go, my beloved children, live your life.
| Wounded, faint, bleeding, never yield the strife.
| Stunned, fallen-awake, arise, and fight again.
| Before you victory stands, with shining train
| Of hopes not credible until they are.
| Beyond morass and mountain swells the star
| Of perfect love---the home of longing heart and brain